No Paraíso
Hai boa prensa   
Con libros de papel   
E doces de porcelana   
Para aínda máis felicidade 
Só escritos sinxelos   
E todo isto ante Deus   
Isto Acordado.      
 
Gústanme os arbustos ardentes   
E despois os asentamentos arredor dos altos fornos   
Tamén en canto a Michelville   
Os carrís chocan   
Isto fálame da mina e da fábrica   
E o seu ardor muscular   
Para escribir con letras violetas   
Suor e dor.      
 
A túa escrita non é miña   
Conto o esterco ao final da feira   
Solitario entre os cárceres de ferro   
Para ir buscar ao Principiño Poeta   
Detrás das enaguas da astucia feminina   
Que hai que sortear   
Como substituto da atracción terrestre
Cara a máis realidade.   
    
Subín as escaleiras do monte   
Despois descendeu ás catacumbas   
Para degustar alcoholes fortes   
O oitavo día da semana   
Escribindo como unha persoa xorda   
No bidón de lata   
No medio de coiro e chumbo   
Dos meus amigos da sombra.      
 
As palabras   
Choros dos nenos   
O estómago   
Un odre cheo de sentimentos   
A cara   
Chegado de pecas   
Con destacamentos   
Ignorei a vida alta.
 
A rayuela cedeu
Nas estradas locais
Esmeralda chámame
A través do ollo da agulla
Para que vou asubiar
Un aire do Renacemento
Baixo as estrelas
Do pastor do meu corazón.
 
 
1032