Escribir é a túnica
Que ata o gato do veciño
Non puido cubrir coas súas vibrisas.      
 
Estou esperando os paxaros de decembro
Pero onde están? ?   
Agochado nos museos da memoria !      
 
A través do lucernario comprobei
Que bonita é a montaña
Cando as nubes saltan.      
 
Unha frase lida
E eu charlo
De catro a catro de piso a piso.      
 
Agardaría a primavera
Aínda así, é demasiado cedo
Din en Circassia.      
 
O engurrado do silencio
En escaparates de Nadal
Capta a elocuencia.      
 
As castañas desfaranse
Dos seus bichos
Bing bong ! Fano no chan.      
 
Para apuntar co dedo na dirección
presaxio de media lúa
Erguido cara a Venus.      
 
Vestido lixeiro e curto
A inocencia moe branco
E a condescendencia do negro.      
 
De paseo
Leo e liso
O corpo do meu abrigo.      
 
Dentro do niño
Un recordo de nada
Sen pensar en escribir.      
 
Puxen unha etiqueta na porta do meu cuarto
O cheo e o solto
Da sombra da maceira.   
 
Confesar as feridas da infancia
Ao psiquiatra da empatía
Modula o sufrimento.      
 
Que facer coa caixa de correo
Se non é claqueteo
Nesta plataforma da estación.   
 
No meu caderno
Poño un dátil seco
E reza o camelo para que saia polo ollo da agulla.      
 
En tinta gris rato
Ofrécese o papel
Á súa propia virxindade.   
 
As mans na varanda
Limpar o pensamento
De subir as escaleiras.      
 
Envolto nos cueiros dos hospitais de París
Pregueille á nai ganso
Para extraerme do pozo.      
 
Beber
E para comer
Un pequeno centavo, señora !      
 
Leite quente
Baixou o brazo da nai
Evitando a cabeza de Muriel.      
 
O tempo é tormentoso
Tres malas herbas
Cruzou a varanda.      
 
A través do lucernario
Vin o corazón da irmá Marie-Samuel
Sube a escaleira musical.      
 
Seguro
Que a cor santa das brasas
Fai que o poema sexa máis atractivo.      
 
Para que o paso da ximnasta
Precede a carreira
Cara o salto do anxo.      
 
1377