Le seigneur de guerre devient prince de paix .Passeur du double des chosesil délivre la lumière recluse dans la boîte des songes .Doutant de sa propre visionil met des œillères à son pur-sang .Le hasard accepté d'une bavure révèle un bleu diaphane .Il hâte imperceptiblement la chute de l'Occident .Il côtoie l'énormité de la tâche à venir .Il franchit le carroyage de l'espace céleste .Aux marges du monde ,dans la manade de son ateliersa gestuelle de cape et d'épéedompte les écrouelles .Il est peuple des menhirs .Parfois en lassitudeses yeux vaironsfertilisent les paresses de l'esprit .Il est ardente digitale posée aux flasques des serrures .Il est veilleur de l'échauguette ,immobile en son attente .Il signe furtivement d'un spasme taurinle biais des choses dites .Il est le légiste inflexiblede la liberté infinie des combinaisons .Il ouvre à coups de hachele deux fois béni de la blondeur de l'ange .Sur les faces endeuillées par la rupture des apparencesil est l'ardent vandale d'une exigence barbare .Il courtise les crachats blancs de la ressemblance .Sur le visage perlé d'un mica de pacotilleil desquame encore et encore le rire des atomes .Il rend visible l'Apocalypse ,lui , le prophète aux prunelles de Voyant .Il offre son visage aux inquisitions esthèteslui , l'artiste des pleurs immédiats ,l'énucleur en instance .Et si le découvreuren ses croisillons cloutéscalque l'enténèbrement de la clarté,lors , tout s'enflamme ,des yeux de l'aigle ,au souffle noir des bisons de la pensée ,tel le cœur du Beau impeccablement distingué ,telle la marge d'un cahier obliquement souillé de sang .Les persiennes claquent ,la jointure des dualités explose ,un éclair de vie clame l'éblouissement de la présence ,les poussières dansent dans le rai de lumière ,tout se rejoint d'une amble véritable .Quittant la caverne des errantsil se soumet au tremplin des serviteurslui , le prêtre des sorties d'exil . ( d'après une œuvre de JC Guerrero )
222
Faise moi
mozo orfo de pai e nai, foi recibido por un tío de Epernay .
Aos trece anos el
traballaba como soplador de vidro .
Con ela
muller Lucía, miña avoa, tiveron cinco fillos, incluíndo o maior chamado Jean
ía morrer no seu primeiro ano .
Despois da Gran Guerra foi
contratado no Metro, na RATP,
onde permaneceu ata a xubilación.
El o fillo de
As Ardenas descenderon a Champaña convertéronse en parisino.
Despois de ter
habitada na rúa do Chemin Vert en Boulogne, durante os anos trinta a parella e os seus
catro nenos trasladáronse ao boulevard Murat, nun apartamento grande que eles
tivo que renunciar aos actos de guerra , despois do bombardeo das fábricas
Renault preto que danou o edificio.
A familia estaba
trasladouse á rúa da Corrèze
preto do lugar das antigas fortificacións no século XIX
distrito .
Está aquí, Rúa
Correza,
que me impresionou un camión do lixo que caeu nun xigantesco
escavación que se abrira no medio da calzada .
Tiña medo
este avó que me miraba e me regañaba .
Como aquela vez, rasguei o fondo da sala de estar en pequenas tiras, este cuarto onde a nai ía dar a luz á miña irmá 13 febreiro 1945 .
Eu admiraba o
O timbre de Westminster que soaba cada media hora enriba da cadeira de brazos
do avó .
Porque era
moitas veces na súa cadeira, Avó Danubio, como eu o chamei porque o
a estación de metro máis próxima era Danubio, que me permitiu
diferenciar do meu outro avó, O avó Frugères .
E estaba dentro
a súa cadeira, Avó Danubio, porque lle doen as pernas 18 maio
1955.
Tivemos que
ademais de cortarlle a perna pouco antes de morrer .
Eu fora a
o seu funeral cos meus pais. No camiño de volta do cemiterio no autobús que
trouxonos de volta á Porte de Pantin, Sentín a presenza do avó
Danubio. Era coma se me estivese dicindo cousas importantes que eu non fixera.
non entendía entón ; derame calafríos e un rastro disto
o acontecemento permanece hoxe en min. Daquela tiña nove anos , e non teño
nunca máis esquecín a súa presenza como un home rudo co que non puiden intercambiar
.
Nas fotos
ten un bo aspecto nun rostro con trazos suaves, el o calado que con todo
podería voar en berrinches que me aterrorizaban.
Ici, É
fotografiado en Jouy no Eure , co seu chaleco de lá e a súa eterna boina
quen oculta a súa calvicie mostra unha actitude afable diante da casa de Louise
, a irmá da súa muller , Lucía miña avoa , e Léon o antigo gardameta,
O marido de Louise .
Algún tempo
anteriormente, ao regreso das longas vacacións pasadas como todos os anos en
fruxeres, volvemos en tren, mamá, a miña irmá e mais eu, au 75 rúa
San Carlos en Grenelle.
E alí, sorpresa
! O noso fondo de cociña, que era ao mesmo tempo sala de estar e
baño, fora refeita. E foi o meu pai quen fixo iso, e el
fíxoo co seu pai, Avó Danubio.
A habitación estaba radiante de sol neste día de finais de verán ….. e aínda hoxe unha luz persiste a gusto.
O vento sopra , costas cansadas , canta nalgún lugar o paxaro do inverno abraza .
Non te esquecerei , non me esqueceres , para xuntos dar as grazas aos que nos extirpan, nós os paraugas da saída da liturxia para non caer ao fondo da cunca , inhalar cheiros de cociña metade cabra, metade repolo medio fedor, metade figo interpretando a Colin Maillard dunha fosa nasal á outra .
Está permitido dicir que mesmo en tempo atrasado o mango queda en confianza cara ás mans de Charlie, David, Ahmed pero que unha explosión de Kalashnikov pode borrar , mascarada ridícula , escura chegada dos terrores que grita a besta vil fosas nasais fumegando entrepierna aberta engullindo no fondo das entrañas somos suaves irresponsabilidades .
É hora de casar un cara ao outro no azul dos nosos pregamentos , para lucir sorrisos o paso dos oficiantes na calzada de grava desprazamento con pasos medidos ao lugar sagrado , beleza , amor , paz compartida, máis aló do numinoso , na incandescencia da transparencia .
Esta mañáxa non hai gasolina na manga ,as cinzas están frías ,puxeramos flores falsasque o efecto sería máis fumar .Non abonda con lamentarse ,tamén hai unha loita que librar .Loitamos , está bateando .Pero contra quen ?contra que ?Loito contra Pierre ou Jacques ,mentres que son eu quen imaxino moitas cousas sobre eles .Loito contra o mundo ,pero por que cortar a póla na que estou sentado ?Loito contra a natureza ,pero por que loitar contra o que me nutre .Mentres a vida está aquícoma esta augapinga a pinga dunha clepsidra desequilibradao cristal iridiscente por un sol adornado ,coma este reloxo de areaque gran a grancome no tempo do conflito .Toda loita parece trivialporque nada para a vida ,vai adiante ,evitar obstáculos ,camiñar ,para subir ,baixar incluso ,para subir , rico no calvario atopado .Nunca forzar o paso ,nin sequera facendo un pequeno burato no oco da memoria .E o meu cigarro aínda non acendeu ...( Foto tomada dunha obra de Elianthe Dautais )218
Conxelación sedimentaria na túa pel de ébano ,a tormenta require son e luz .Danza da auga e da reflexión ,caída de texturas ,xenealoxías entrelazadas ,as conexións realízanse .Ollada agudado home que xa está alí ;en recepciónsinais científicosque son demandas do ego .Consciencia ampliada ,vixilancia e porosidade ,porción fina do momentofalando a palabratempo dunha caricia nocturna .Isto será na ascendencia ;revelación da imaxebromuro no seu baño .O espertar de cada fibrano arco da vella do tecidofóra do desprendemento glaciar ;escola definitivaonde o paso das expectativasflexiona a dúbidae deleita cun novo significado ,traza única ,música de antano ,a lila das noites fráxiles ,burbullas de xabón ,sombreiros de punta ,Variña máxica ,para estrelas nos teus ollosrevelar o diálogo co invisible .219
Necesitado de azar ,sen linealidade ,sen que a etiqueta estea pegada ,non hai ningún plan nin leipara esta ocupación do espazo ,nós os inmemoriais ,vendarse os ollos ante o evidente ,de coincidencia en coincidencia ,levanta o veo de sinais e palabras mesturadas .No xardín das delicias ,Isis nue ,Isis o que toma as decisiónsesa discordia fai que a xente abandone o seu gando ,Isis a fermosa ,a raia dos nosos soños ,o captador de correspondencia ,o seductor cósmico ,o murmurador a oídos xordos ,a muller fixo luz ,superposición perpetuado alento inmemorialque ofrece a gran árbore ,árbore trasladada ,árbore no fin do mundo ,árbore alta en metáfora ,froitos da indecisión ,froitos cheos de pracer por virfluíndo , río dun tempoentre os arrecifes da verdade ,ao longo dos golfosde apertura ao divinoque propón a bestano estremecemento dos seus bigotes .217
Deste querer captar , deste esforzo por pronunciar o teu nome , desta insistencia en darte por feito , deste turismo nos lugares de nacemento , desta ausencia de ferramentas dos avós , deste gorila coa filacteria , Sylvain meu fillo, falando baixo , con palabras saíndo da trompa dun elefante , destas rupturas entre obxectos , desta caza de comentarios inconexos , ábrese a porta , revelado , organizar , exaltado o mundo caótico grandes cabalos de presenza. Intervención furtiva do mal tempo líquidos e sólidos inclinado matematicamente á elevación do significado. Houbo un tempo para a presentación vivo e fértil , pólas e herba seca na solapa da chaqueta , diante da porta das realidades lugar de caída do corpo , lugar de elevación , lugar de alegría máis aló do esquecemento.
Vive en intensidade no colexio dos corazóns apretados , branquias abertas , reflexo das almas que agardan a elevación . Hai praias coroadas de medusas , de reclamacións que se achegan , o orbe sagrado que deixa pasar a man fóra das palmeiras oleosas . Mentres espera , inmóbil , estar presente á primeira hora do sol golpeando o seu exceso detrás da rocha afiada feita segundo a sacudida do nacemento . E harmonía para realizar , xa non debuxa coas nosas mans enguantadas ás fontes doadores , ser o rápido , a escarlata , o sen pesar , O radical na guirlanda dos momentos . Afastémonos da paisaxe , sexamos o único rastro no centro das expectativas , sexamos unha campá de bronce sobre a marcha portavoz nos campos francos , sexamos o servizo na á do fénix .
O que está máis aló do home ao final da vida , unha península . Con para istmo o que somos , home fráxil , na nosa vestimenta de ciencias , mestura arte e espiritualidade . Ser un home entre homes , humus do home non nacido , cuxas raíces mergullan nas nosas vicisitudes , nós , os vagabundos , os pobres facendo xenealoxía , para paso a paso , de postura en postura , subir á realización con moitos pífanos e pandeiretas nós , o matón da orde establecida , os pilotos de despacho da horda emocional , adornado coas plumas do mimetismo . É un tempo tan preto un tempo sen medo un tempo máis aló do noso tempo que anda o home novo in sa vie pensante apto para ser máis aló da nosa mineralidade , da nosa animalidade , da nosa historicidade , unha conciencia con signos propiciatorios , unha gráfica do Incognoscible .
Por fin envellecendo e que me veña o vento fresco no pescozo . Non importa a idade sempre que teñamos infancia , sen importar os camiños percorridos sempre que teñamos a visión , que importa o corpo débil sempre que teñamos altura , non importa a dependencia sempre que teñamos a madurez , que importa se non podes subir a escaleira? porque somos escala con esta liberdade de conectar . Apertura e suavidade dunha paz adornada con pequenos pasos arredor do estanque onde todo descansa . Por fin envellecendo e que me veña o vento fresco no pescozo . 213
