Il a marché sur le pierrier des instincts Et cela a fait mouche À un degré Que la méditation n'a pas suffi Pour calmer ses ardeurs.
À mi-chemin Il y eut le mauvais sang Retournant vers sa base profonde À faire se lever une volée de moineaux Dans sa fricassée de cris.
Gorge chaude à l'ingéniosité prolongée L'entablement des peurs Fût pris par des imprécations Saccageant à l'envie La maison d'enfance.
L'homme n'est pas parfait Et ne saurait contrôler le désir de santé De son corps, de son mental En quête jamais atteinte D'une perfection à saveur sainte.
Et de prodiguer l'amitié Le doigt de Dieu dirigé vers la montagne À grappiller les traces du passé Pour disposer le long du sentier Les lueurs de la scène nue.
