Puing aois  
 cò leis a tha na cuimhneachain   
 gus ar brosnachadh   
 gnìomhan ciallach   
 deas-ghnàthach eadhon,   
 a’ nochdadh dealbhan   
 le neart deatamach   
 de chorp agus anam   
 partaidh. 
    
 fuaigheal pòsaidh   
 daingneach porous   
 air a lìonadh le seilbh cumanta   
 ann an cunnart   
 gun fhìor chunnart   
 air eagal gu'm brisear suas e   
 pòsadh an riochd òg agus gàire   
 ann an uaigneas iomlan   
 sans que visage surgisse.   

   
  514

 Puing aois  
 cò leis a tha na cuimhneachain   
 gus ar brosnachadh   
 gnìomhan ciallach   
 deas-ghnàthach eadhon,   
 a’ nochdadh dealbhan   
 le neart deatamach   
 de chorp agus anam   
 partaidh.  
   
 fuaigheal pòsaidh   
 daingneach porous   
 air a lìonadh le seilbh cumanta   
 ann an cunnart   
 gun fhìor chunnart   
 air eagal gu'm brisear suas e   
 pòsadh an riochd òg agus gàire   
 ann an uaigneas iomlan   
 gun aghaidh a nochdadh.    

  
  515

   D'une patte réjouie   
 en élégante compagnie   
 elle avançait sur le chemin montant   
 de sable et de graviers grinçants. 
      
 Il fallait passer par là   
 sans se couvrir de faux-fuyants   
 d'adorables rouflaquettes   
 de queues de pie   
 d'enflures démonstratives   
 ni de bastonnades à l'égard de l'ego.  
    
 Je suis   
 donc j'avance   
 sans que le reflet ne m'étrangle   
 j'organise le camp de base   
 j'équarris les angles de la permissivité   
 je crée.  
    
 Pas de mentalisme   
 l'action livre ses horizons   
 l'œuvre éclot   
 la confiance est là   
 pleine de coquelicots   
 en corbeille pleine   
 d'une réciprocité l'autre   
 aux confins d'une réalité ordinaire et non-ordinaire.  
  
 
  511

   Sur le pont les trains passent   
 vibrants et colorés   
 grappes de souvenirs   
 à la gorge arrachées   
 orgueil remisé   
 l'air vibre du rauque des crapauds   
 les chapeaux tombent   
 les cheveux se dressent   
 un bouquet de fleurs des champs   
 une senteur de foin   
 une éclaircie entre nuages   
 le temps est en plein emploi de lumière.     
 
 Frappe de la mailloche   
 le cuir du tambour   
 le son court   
 ridules de la rivière   
 les cloches à la volée   
 entrent au temple   
 les officiants de l'acte   
 gravissent le mont des muses   
 sous le chant psalmodié  
 des guerriers de l'oubli.  

    
  512

  


 Pas à pas,   
 de voyage en voyage,   
 en l'arène d'un cirque   
 où la roue tourne    
 la rumeur soulève les rideaux de velours.   
  
 Entrée colorée,   
 barnum bruyant,   
 poussière soulevée   
 du cortège animal   
 les passions de l'âme   
 élevées aux pinacles des temples   
 démantèlent   
 la lente construction de la raison.  
      
 De sang et de couleurs,   
 les cris furieux des Erinyes   
 ont détruit les paysages de l'enfance ;  
 les lèvres d'argile des sources    
 ont fait place   
 aux buses de ciment,   
 la pierre des protections a été arrachée,   
 les haies ont été abattues,   
 les fossés comblés,   
 le renard argenté   
 ne trouvera plus le centre des offices, 
 un vent mauvais rabat les grumeaux de terre   
 vers les terrasses de pierres sèches,   
 un vieux frêne murmure ses dernières dispositions.     

 La nuit roucoule,   
 pigeons de l'âme   
 a' crochadh thairis   
 des manquements à l'humaine condition ;  
 les mensonges populistes   
 remplacent le chant des poètes,   
 les chenilles des engins de guerre   
 suivent les souliers ferrés des poilus,   
 le ciel s'assombrit,   
 même les arbres sculptés par le vent d'ouest   
 se sont couchés sous la tempête. 
    
 L'air est fétide,   
 contre le mur des lamentations   
 les papiers de l'envie   
 froissés et forcés   
 aux jointures des pierres   
 couvertes de lichens   
 deviennent chairs pantelantes   
 d'un tsimtsoum aléatoire.   
   
 Les mains décharnées,   
 hors des poches à l'avenant   
 écorchent l'oubli ;   
 les yeux révulsés   
 clipsent les valeurs de l'esprit,   
 crème sulfureuse   
 maquillée d'un sourire de clown,  
 nos errances dernières sont à portée des crocs.  
   
 La fureur fait place   
 à la nuit,   
 au silence,   
 enlaidie par les passions de l'âme   
 des combats et des haines ;   
 pommelée par la levée   
 des moissons nouvelles,      
 annonciatrices des renaissances à venir.  
    
 Il n'est d'herbes officinales   
 que celles du printemps,   
 herbes collégiales    
 du baiser des amants    
 dispersés    
 en quête du grand chambardement,   
 un quignon de pain   
 en fond de sac,  
 l'eau dans le creux de la main. 
    
 Nous entendrons le son des ricochets,    
 cailloux jetés sur la rivière,   
 à portée des demandeurs d'asile,   
 en sortie d'exil.  
   
  513    
 
 
 
 
 
 

   Au profond du lac   
 le noir   
 l'intime   
 l'appel du mystère.      

 Habituée des berges   
 la roseraie   
 clapote d'aise   
 résistant d'aller plus avant   
 au large des sources   
 gu'n seideadh a' ghaoth   
 étrangement libre   
 devant la bête   
 aux lampées déraisonnables   
 creusant   
 mandibules sèches   
 la cupule où broyer nos émotions.  

    
  510

   Du dextre au senestre   
 l'essuie-glace du regard   
 écarte le visible de l'invisible   
 sous le frisson de l'ecir.  
    
 De potelés nuages ponctuent   
 de leurs sourires lippus   
 la pensée des clarines   
 que l'écho accastille.    
  
 Monte enturbanné   
 d'effluves lacustres   
 le hasard vrai   
 de notre origine.  

    
  509