• 

 En lien de doute et d'espoir .
 S'il y a lien entre l'artiste et le reste de l'humanité
 ce ne peut être que rien de vivant ne peut être créé
 sans la conscience obscure de ce lien là
 lien d'amour et de révolte  .

 La suite ne peut venir qu'après la fin du film
 une suite filtrée par la gaieté de la lumière du monde
 une suite pour grimper quatre à quatre les marches
 en amitié de l'air s'épaississant
 à mesure du temps mêlé au temps
 à mesure de cette journée passée qui ne reviendra pas
 à mesure des cornes acérées d'un froid saisissant la lisière des forêts .

 Ils viendront ou ne viendront pas
 puis repartiront
 leurs vies tournées vers leurs occupations quotidiennes .

 A tendre le cou
 vers la proximité d'une finitude rien qu'à soi
 s'élève le fumet des sacrifices faits aux dieux
 en proximité d'une attitude humaine qui vaille - le rire .

 S'engouffre
 par la porte des déconvenues
 des camps de concentration des meurtres et des viols
 l'épreuve ineffable où doit se régler
 la question du sens de sa vie
 le cœur battant à tout rompre
 devant le livre rouge des contrefaçons
 où s'enfuir en catimini
 où cracher ses caillots de mots sombres
 sur le corps de marbre du père parti dès la première ligne 
 où l'effort de s'engager
 qualifierait d'une attention première
 le souffle divin à promouvoir .

 S'élève
 par dessus la tendresse de l'aube
 aux accents de merles chanteurs
 le caducée de l'intelligence et de la culture
 union cadencée aux douces effluves de jasmin
 hors la solitude bitumineuse
 hors le mot à mot de l'encre noire
 hors le palais imagé des juges de l'octroi
 hors l'ourdissage des frasques de la bêtise
 hors cette étrange naissance entre chien et loup
 où lire vrai
 est l'ultime moment de décision
 pour rassembler en son âme
 la perspective d'un nouvel élan
 afin que l'énergie adhère à l'esprit
 tremplin
 où rebondir encore plus haut
 dans la vie simple  .


 148 

 Toi si transparent
 fricassée de grillons dans la prairie
 à la tombée de la nuit
 regard ouvert à l'éveil d'un ciel étoilé
 hors d'atteinte
 à la source des murmures  .
 
 Tu es venu des profondeurs terrestres
 de mille pétales constitué
 devant l'arrivée trépidante des étourneaux
 à répéter
 que la marée monte
 que les appels s'effacent
 étouffés en fond de cale
 à espérer que la dernière goutte de pluie tombe
 sur l'aile de la nuit
 de feuillages parée
 aux cimaises de la nostalgie
 à guetter le furtif passage
 d'entre le féminin et le masculin
 et renaître en ton sein .


 147 

 Ruhta mavi olmadan her yerde maviyle
 nefes nefese ama gerçekten kaybetmeden
 etobur bir sinek olmadan havanın hassasiyetiyle
 sokmayan tropik bir ağaçla
 denizli ama çok soğuk değil ve köpekbalıkları yok
 binebileceğiniz teknelerle
 güzel görünen ve bronzluğunuza kum tükürmeyen telaşlı satıcılarla
 bağırmayan çocuklarla
 çok sıcak olmayan bir güneşle
 çok uzakta olmayan bir patates kızartması ile
 Okumak için çok ürkütücü olmayan bir polard ile
 yeterince büyük bir banyo havlusu ile
 parmak izi olmayan güneş gözlüklü
 her zaman uçup gitmeyen bir şemsiye ile
 çok agresif olmayan bir zil sesi olan bir akıllı telefonla
 önünüzde sayısız saatler varken
 akşam barbeküsünü anımsatan tatlı bir açlık hissi ile
 çirkin kazıma olmadan kıyıyı okşayan dalgacıkların sesiyle
 uçakların okunaksız reklamlarını sürüklemediği bir gökyüzü ile
 ayak parmaklarını görmeme izin veren çok büyük olmayan bir göbekle
 kuruturken tüyleri çekmeyen bronzlaştırıcı krem ​​ile
 yağın eridiğini gösteren ancak damlamayan doğru miktarda ter ile
 son olmayacağını umarak her nefeste sakin bir rahatlama ile
 masmavi gökyüzünde uçan kelebekler eşliğinde yarı uykuya dalmakla
 bir popo ile karşılaşmadan bir avuç kumu kapabilme yeteneği ile
 içimizi kemiren bu zihne rağmen hiçbir şey yapmama projesiyle
 ne olacağını düşünmeden bir tutam sonsuzlukla .


 145 

• 

 Tanrı, uçakları aşan her şey için bir metafordur entelektüel düşünce.

Düşünce entelektüel, Tanrı'yı ​​ortadan kaldırmayan bir çiçektir.

Tanrı bazen turferleri her şeyin kök bitkisi gibi görünebilir.

Bu düşünce ilahi taşkınlığın meraklı izini geriye doğru başlatan entelektüel gerçeğe giden rampadır.

Onun pistili Aşkın tıkanıklığın eşiğinde olması, bilginin okunu boşluktan fırlatır. günahın müsamahakarlığı.

yarım bilgelik güzelliğin binalarında gömülü, büyük kargaşanın ön odasıdır..

Sormak toplayıcı böcek özgürlük güllerinin saksısını keşfedebilir.

koku ateşin dilinin ucunda bin aşkın kıvılcımıyla çatırdayan, diyenlerden geliyor.

şiir onun içinde merak arayışı Gizem'in metaforudur.

144

• 

 Kökenlerin ham mavi denizi
 kendimi attım
 kolaylıklar salı bıraktım
 ve leydimi kucağıma tuttum
 su yumuşaktı ve durumun ilerlemesine yardımcı oldu
 ufukta arazi olmayan açık deniz durgunluğu
 ince düzenli ve titreyen dalgalanmalarla muazzam
 nerede şeffaf
 Alttan çakıl taşları çıkarabilirdim
 amaçsızca amaçsızca yüzdüm
 sonsuz zaman .

 Görünen kaburgalar 
 yaklaştım
 manzara çoraktı
 felaketten sonra her şey küllerle bembeyazdı
 rendelenmiş ağaçlar
 yaprak yok yeşillik yok
 sahil boyunca yürüdüm
 yanaştığım bir dere
 fosilleşmiş bitki yığınının kenarında bir ev
 eski bir orman kalıntısı
 Kütüklerini yüzsüz bir gökyüzüne doğru yükselten devasa mezarlık
 etrafında iskele olan bir ev
 insanlar korkunç çileden sonra yerin mülkiyetini yeniden kazanmış olmalı
 kibar hanımefendiyi bırakıyordum
 ve evini takip etti
 iki katlı taş bina
 kapıyı çalmak üzereyken kapının dışında
 bir rüzgar esintisi gibi açıldı
 bizi içine çeken bir nefes
 bir bahar etrafımızı sardı
 siyah giyinmiş küçük bir kadın
 yumuşak bir bezle, başı örtülü
 kalın deri sandaletler içinde çıplak ayaklar
 gözlüklü ve kırışık yüz ortaya çıktı
 bizi karanlık bir iç mekana hızla sürüklemek için
 iki kadın birbirini tanıyor gibiydi
 Sadece sinsi bir bakışa hakkım vardı
 Sanki ben yokmuşum gibi
 ama gerçekten görünür müydüm ?
 çaba harcamadan yaptığım bu geçiş sayesinde
 bir görev tarafından yönlendirilen
 ben ruh değil miydim ?
 Benden önce kendini oraya adadı, sadece bir tanık
 canlı bir konuşma
 sesteki varyasyonların neşesiyle dolu
 iki buket çok renkli çiçek cıvıl cıvıl neşeli kuşlar iç içe
 ellerin ve parlak gözlerin oyununda
 sevinçten yapılmış zarif bir şarkı
 kimin dilini anlamadım
 onlardan biri değildim
 Buluşmalarına izin veren vapurcu bendim
 yani kayboldum
 yapılan işin gücü .

 O zamandan beri
 üfürüm artık karşılaşılan yaşam öğelerinin basit melodik uyumu değildir.
 o kalın çardak hayata döndü ve çocuklar gülüyor
 taşlı yolun çıkışında
 şimdi tanıdık ev boyunca uzanan .


 144 

• 

 Ne plie pas devant le sommeil
 sois le joyeux pourfendeur des mystères
 için
 la même scène passant et repassant
 savoir dire
 que l'événement est trousseau de phrases
 et que dans la vieille querelle du réel et du songe
 la porte est au milieu des effusions
 Sentiment vague
 en partie émergé
 d'une nuée de mensonges
 que le vent pousse vers la montagne
 pour sentences lancinantes
 convertir la parole échangée
 en grisaille de convenance .

 Sois le porc épic
 des remontrance sagaces
 et si le pas te presse
 tel l'escargot sur sa sente luisante
 remise en tes granges
 le paquetage inutile des succédanées
 ceins l'étoffe de lumière
 va à la fête
 et découvre ton cœur.


 142 

• 

     J'avance
 de marbre
 en première ligne
 dans cette possibilité de nous rejoindre
 en nos épousailles
 de vérité vraie .

 Je marche
 mémoire d'empreinte
 de ma gorge
 sort l'ineffable
 au crématoire des jeunes gens
 refusant l'épuisement .

 Et puisque la vie est "Görmek"
 je me dissous
 au rivage de la grâce
 en somnolence fraternelle
 découpant en fines lanières colorées
 le visage tant cherché
 le visage de l'enfance
 le visage de tout homme en quête de lui-même .

  Et si tout était affaire de silence
 bien plus que de musique .


 141 

• 

 C'est clos mais prends garde
 là est l'insoumission de pleine lumière
 là est la rectitude d'une vigilance à l'arc souple
 là est le seuil des boues de grandes lessives 
 là est l'ambition de marcher sur les traces de ton nom
 là est l'intime circoncision de la gamme des échanges élargie aux confins de l'univers
 là est la responsabilité d'une conscience impeccable
 là est la couture assemblant d'un fil écarlate les étoffes de chair et du verbe
 là est le passage que le pas des moutons foule
 rageuse conversation sur le chemin coutumier
 là est la feuille d'arbre lâchée au vent d'une terre lointaine
 là est la nuit des douleurs et des tentations ourlée par l'aube qui point .
 Ainsi va la nef accomplissant son office
 maîtresse d'exil et de vanité
 jaillissement de larmes au chevet de la finitude
 transmetteuse
 hors le sexe la fortune et la puissance
 le message qui n'use pas le cœur ni ne dessèche le sang
 le message des guerriers bien plus que celui des époux
 le message enflammé hors fatigue et regret
 le message dévoilé par le voire et l'entendre
 le message de la joie des vœux définitifs
 le message de la grâce et du sourire
 le message de la rosée tombée au matin de la  Saint Jean
 le message des fruits que l'on offre
 Le message qui jamais ne se referme
 la gratitude du jour .

 L'homme détient les clés de son fragile équilibre .
 L'homme est le créateur aussi bien de son enfer que de son paradis .


 143 

Tu n’en finis pas de partir .

Parfois quand de noirs nuages s’amoncellent et que la déroute plante son drapeau noir, ton cerveau se brouille, tu cries. Un cri au-delà de la douleur et de l’appel. Un cri aux causes abyssales. Un cri de personne humaine en proie à une rencontre improbable. Un cri qui dérange notre entendement habituel. Un cri outrancier qui veut nous montrer quelque chose. Mais quoi ? Qu’as-tu vu ? Quant à tes émotions, je n’ai pas la clé pour les décoder .

Tu erres dans ces contrées entre chien et loup, là où la grisaille d’un hiver saturé de givre grapille des images d’antan, où les vapeurs du marigot des origines modifient la conscience, olmak, où se croisent hallucinations et visions .

Tu es entre la vie et la mort mais la vie est la plus forte, même dans le dernier voyage, et c’est ce qui nous permet de ressentir la fragilité de cette vie, son visage unique et que fort de cette expérience ultime nous soyons de chair, d’esprit et d’âme les transcripteurs du grand mystère, nous les innocents, nous les adeptes de l’Emerveillement .

Tu cries et je t’entends au travers des couloirs de cette maison de retraite que tu n’as jamais pu faire tienne, tant ta difficulté à communiquer et à t’adapter était grande .

Ce ne sont plus des “Madame !” que tu profères mais de longs gémissements qui montent du profond de ton être pour s’adresser à quelqu’un d’indéfini, que tu ne peux nommer. Te sauver d’un danger ? Te soulager ? T’aider à franchir cette épreuve, ce bouleversement de l’être qui s’enfonce dans le labyrinthe fait de traces mnésiques et d’impasses ? Tu ne sais pas quoi demander, ta main décharnée serre ma main. Tu ne me demandes même plus de revenir chez toi, à la maison .

Tes fonctions vitales se sont réduites au manger et au dormir, et quand je m’éloigne ta plainte prolongée broie ma poitrine comme dans un étau et essore mon coeur .

Quant je te quitte après t’avoir embrassé, j’ai l’impression que ce sera la dernière fois ; et puis je ne reviens pas en arrière car je ne sais pas quoi faire pour t’aider, pour te rassurer, pour te calmer. Lâchement je t’abandonne, et alors je culpabilise !

Dès que je quitte l’étage où tu résides et que l’ascenseur atteint le Rez-de-chaussée, je n’entends plus tes cris mais néanmoins ils continuent de résonner au plus profond de mon être. Je suis abandonné. Je suis laissé de côté, moi le mal né … comme toi peut-être. J’essaye de me faire à l’idée que je n’ai plus de papa, je suis triste, je suis bouleversé, une grosse boule monte de mon ventre. Je me calme, je gère la situation tout en subissant un arrachement viscéral. Tes cris me suivent quand je médite, quand je marche sous la pluie, dans le vent, sous le soleil et j’entends ta voix m’appeler, doucement, très doucement telle une caresse, ta caresse, que tu me prodiguais quand dans mon petit lit d’enfant j’avais tant de mal à m’endormir .

Tu ne demandes expressément plus d’aide, tu sembles nommément ne plus demander de nouvelles à tes enfants. Tu es seul et le brouillard qui t’enveloppe suggère l’envol des corbeaux par un matin d’été frileux dans les hauts arbres qui bordaient le canal à Briennon .

Tu es là à attendre qu’une porte ultime s’ouvre dans le mur de cette chambre que tu n’as jamais investie. Tu es le passe-murailles d’une occasion à ne pas manquer. Tu attends un dernier train qui siffle dans le lointain mais qui tarde à apparaître. Tu n’as plus rien à donner. Ce qui t’appartenait ne t’appartient plus, ce qui était ton chez soi, tu en as été dépossédé. Ton appartement a été occupé, la vaisselle du dimanche et des jours de fête a été éparpillée, même ta signature a été copiée. D’espoir, point. De sourires sur ton visage, point. La trompette dont tu jouais à été offerte à l’enfant d’une soignante. Ton dernier bagage est bouclé, et puis d’ailleurs ça fait bon temps que tu n’as plus de bagages. Tu as donné, … nous avons pris .

Parfois, dans des moments de lucidité, tu as pu demander que ça avance un peu plus vite, que la fin du tunnel s’ouvre sur la grande lumière terminale, à ce qu’on dit. Mais le sais-tu ce qu’il y a après ? J’aurai tant voulu que nous parlions de ça. J’aurai tant voulu que tu prennes cette initiative… Et c’est maintenant que j’entends, que je mesure tout ce qu’un père est en capacité de donner à ses enfants quant il a la conscience de s’inscrire dans la grande chaîne des générations et que sa propre vie, unique et sacrée, est au service de l’autre .

Peut-être que ce sera cette nuit. Peut-être dans quelques jours. Devenir froid. Que les os se cassent comme du verre. Que le sang ne circule plus. Que l’immobilité soudaine soit un soulagement après la souffrance. Que le tic tac du pacemaker fasse un bruit d’enfer dans ce corps inerte .

Le véhicule noir n’est toujours pas arrivé. Mais que font-ils donc tous ces soit-disants vivants à boire du pastis, à jouer à la belotte, à se vautrer devant la télé,  alors que ça gèle en bord de banquise ! ” J’attends, moi, le corbillard ! “

Je me souviens du tour de France que nous étions allé voir avec Charlot, dans les années cinquante. C’était une étape contre la montre. Le dernier coureur à passer était Anquetil qui avait le maillot jaune, et puis derrière avait suivi la voiture-balai. La fête finie, nous étions rentré par le train de Versailles pour descendre à la station du pont Mirabeau et rentrer à la maison par l’avenue Emile Zola. Je tenais à bout de bras un sachet de papier contenant quelques menus objets publicitaires que j’avais réussi à attraper aux passage de la caravane publicitaire. Il faisait beau, un soleil de juillet jouait avec les feuillages de l’avenue. J’aimais ce passage de l’ombre à la lumière et je sautais sur les plaques de fonte ajourée qui entouraient les arbres. J’étais heureux d’avoir passé un moment avec toi, papa, mon petit papa… Et cette voiture-balai qui se fait attendre !

Il y a quatre ans et demi, quand maman nous a quitté, je suis resté avec toi une semaine rue de la Jarry. C’était la dernière fois où j’ai été véritablement proche de toi. Tu ne m’as jamais posé de questions autres que strictement matérielles. Jamais tu n’as pleuré. Jamais tu n’as évoqué spontanément quelque souvenir. Si tristesse il y avait tu ne me l’a pas montré. Je faisais le “délicat” avec toi pour ne pas te faire entrevoir mon profond désarroi et je ne t’ai pas poussé pour que tous deux nous pleurions à propos du départ de notre femme et mère. J’avais peur que tu t’écroules. Je mesurais déjà dans le silence que tu montrais – c’est toujours moi qui engageais la conversation – que ton état psychique était troublé. Tu semblais ailleurs de tout ça. Ton manque d’émotion me faisait froid dans le dos. Je n’ai pas su trouver les mots qui t’auraient fait te dire, te contacter dans ta sensibilité. Je savais que tu étais déjà un peu parti .

Le 23 juin, date anniversaire de la naissance de maman, je prierai pour toi, papa. Que tu sois de ce monde ou ailleurs peu importe, tu n’es déjà tellement plus là. Ton départ, tu l’as anticipé depuis longtemps. Tu as vendu la maison de Saint-Flour comme pour clore un épisode de ta vie, comme pour brûler ses objets familiers parce qu’après toi il n’y aurait rien, rien que des étrangers qui fouilleront dans tes affaires, rien que des envahisseurs qui vont tout saccager. Tu n’as pas insisté pour que nous gardions cet ancrage familial. Tu nous as donné l’argent de la vente sans te retourner, sans prononcer de discours. D’émotions, point ; comme si quelque chose de toi était mort depuis bien longtemps. Tu étais déja sur le départ. Dans les semaines qui ont suivi tu as eu un grave ennui de santé dont tu t’es heureusement sorti. Et depuis tu attends la suite. Ce n’était pas ton heure. La ligne de démarcation passée, tu faisais comme s’il ne fallait pas se retourner. Question de vie ou de mort ? Fuite en avant ?

Dès lors que la terrible sénilité t’accable, que tu n’as plus ta tête, que la trinité de la dépression, d’Alzheimer et de la démence nous oblige à l’épreuve que nous devons traverser, toi et nous trois tes enfants qui sommes ainsi convoqués en tant qu’êtres de conscience et de compassion, de vulnérabilité, de transparence et de sang-froid, de réflexion et d’entendement à ce qui est ; nous nous devons d’être les témoins du grand oeuvre de la vie et de la mort pour nous soutenir dans l’accueil et l’entre aide afin de prêter main forte à ceux de nos proches qui en ont besoin. Nous ne devrions rien avoir à nous cacher. Nous devrions rester unis. Nous devrions nous parler. Les non-dits n’engendrent que repli sur soi, rejet et méconnaissance de l’autre et bien du malheur à nos enfants et petits enfants par l’ombre qu’ils jetteront sur notre mémoire collective .

Quand j’entends le glas de la finitude au clocher de l’existence, j’écoute, je vois, je suis triste, je pleure, je suis seul et ma solitude je la consomme avec mes proches, je la partage avec les miens que j’aime et qui m’aiment. Je la mâchonne, je la distille, je la “manduque”, cette option absolue de finitude, pour qu’elle me nourrisse et m’aide à croître .

Oui, je prierai pour toi, pour t’accompagner, pour te soutenir, toi papa, corps et âme associés, pour parcourir avec toi ce chemin qui va de chez toi au cimetière où demeure maman .

Papa, je te promets de faire mémoire de ton histoire de vie, et d’honorer cette esquisse existentielle qui tu m’as transmis afin de faire fructifier la vie que tu m’as donnée, afin que fleurisse cette envie de faire plus que ce qui nous a été donné. Et ce, afin que cela soit de “la bonne ouvrage” utile pour ceux qui nous suivront .

Il est un temps déraisonnable où l’on met les morts à table pour un dernier repas, hors faim et soif matérielles mais plein de faim et soif symboliques et spirituelles, afin de recueillir les miettes de vie qui nous permettront de grandir sur notre chemin de connaissances et de sagesse, de donner sens à sa vie et de s’effacer en osmose d’amour devant ce qui est .

Papa, dans ta démence, émane une aura où affleure, pure et limpide, une valeur profonde. L’ego brisé cède la place à l’essence humaine. Et pour celà tu es précieux .

Le 23 juin, je penserai à maman, je penserai à toi papa, je penserai à vous deux, mon frère et ma soeur, et ferai promesse de vivre ces dernières années qui me sont imparties, le plus simplement possible, dans l’écoute, la pudeur, le respect de la personnalité de chacun, le soutien et le conseil, à tous ceux qui seront en difficulté .

Nous ne devons pas nous faire de mal et avoir le courage d’échanger, d’entrer en contact avec nos proches, avec autrui, même si cela semble difficile parce pas très habituel dans notre culture familiale. Le silence s’il peut être régénérateur de soi à soi dans la méditation et la contemplation, est néfaste quant, se transformant en mutisme, il éteint la lampe de l’espoir .

Et puisque par chez nous tout fini par une chanson ou un mot gentil, disons qu’il ne faut pas peser ni sur son prochain, ni sur les autres, ni sur cette terre pleine du mystère de la création pour que nous, les “vivants en marche”, demeurions en communion avec l’Autre qui reconnaîtra que nous sommes tous frères si nous nous aimons les uns les autres .

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