Die wagtorings sal eindig
nos échos lointains entendus
tydens die ja van vergeet.
Delikaat vir 'n lang tyd
die donker kringe van die somer
gee die wolke aan die okkerneutdop.
Van die omhullende nag
Hoorsê teken die teenwoordigheid
van 'n gebrek aan narratief.
363
Geverfde vlieggewig
in die spot van die werklikheid
oop deur.
Hande sluit aan
lippe lys
buite sig.
My NAAM in groot letters
desperate ontsnapping
voetstappe wat die leiklip van die trappe tref.
364
Moenie soek nie
moenie slaap nie
wees die ewige wag.
Met 'n steek van hart
as die lewe vlug
wees die lig van jou nagte.
Skeppers is taai
die eensames is leeg.
Hoe kleurvol is dit om te lewe.
365
Hierdie hardnekkige hande van afguns
gaan voort met die vraag
sonder dat 'n antwoord kom.
Die blom wat waag
beweer sy bestaan
teen die rigting van die voorgestelde pad.
suiwer fiktief
die wag is nie verlig nie
sonder die vroeë oggend oproep.
366
Kuns word warm met stemuitbarstings
in uitval van die pragtige sinne
die beloofde nag word in jou oor gefluister.
By die nuwe dagbreek
nuwe begin
tussen twyfel en sekerheid.
Oorbruggend oor die parallel
die dwaas oorsteek
sal gebeur ten spyte van ons.
367
Hierdie pop teen die muur het in 'n oogwink verskyn kou onredelik met rou tande. Plaas die alledaagse op stom op die lapel van die baadjie droë smaakknoppies hande in sakke. Kom ons stap kom ons lig die heinings op die sneeu kom ons word dronk van die wyn wat kom. 368
My hand op die houtbank
are teenoor alveoli
die klip verlig die wit laken.
Om hulself te ontplooi
neem 'n paar stappe
op die plek.
Die wolwe kom huis toe
punt van vars spore
net 'n lantern in die verte.
369
Ten spyte van hom, gespanne
die bors aangebied
sy werk was vars amandel.
Sissend by die deur
die skottelgoed klink
die vlieë skroef onder die lamp.
Afhaal is gedoen
vinnig
ivre de rires à l'encan.
370
Die wit wolke gaan verby
in die lug van Lozère
die sneeu smaak soos pêrel.
Na die simulakrum van verlore kinders
die klok lui
die nagmaals gaan uiteen.
draai
die waspop
steek jou kop deur die halfoop deur.
371
Reën op die heining trane in haar mirabelle oë die hand wat op die pommel rus. Gedempte tyd draai 'n dowe oor in paniek vlug die woorde. Bly deur die oop deur die seisoen van droë vlamme. 359