Stap vir stap,
van reis tot reis,
in 'n sirkuskring
dat die sand wierook
die gerug lig die gordyne van die vertoning.
kleurvolle ingang,
lawaaierige barnum,
stof opgewek
van die diereoptog,
passies van die siel
verhef tot die toppunte van die slape
af te breek,
sin te maak
en transformeer.
Van bloed en kleure,
die woedende krete van die Erinyes
het die landskappe van die kinderjare vernietig,
die kleilippe van fonteine
pad gemaak het
met sement spuitpunte,
die klip van die beskermings is uitgeskeur,
die heinings is afgekap,
slote gevul,
die silwer jakkals
sal nie meer die sentrum vind nie,
’n bose wind waai die aardeklonte
na die droë klip terrasse,
'n ou asboom fluister sy laaste geaardheid.
Die nag koes,
siel duiwe
oorhang
tekortkominge van die menslike toestand,
populistiese leuens
vervang die lied van die digters,
die spore van oorlogsmotors
volg die hariges se ysterskoene,
die lug word verdonker,
selfs die bome wat deur die westewind gebeeldhou word
gaan lê in die storm.
Die lug is vuil,
op die klaagmuur
lewens vraestelle
opgefrommel en gedwing
by die gewrigte van die klippe
bedek met ligene
hygende vlees word
van 'n ewekansige tzimtzum.
uitgeteerde hande,
uit die sakke om by te pas
krap die vergetelheid,
rol oë
sny die waardes van die gees,
'n suurroom
nar-glimlag-grimering
ons laaste omswerwinge.
Die woede neem oor
in die aand,
in stilte,
lelik gemaak deur die wapenpasse
gevegte en haat,
gevlek deur op te lig
nuwe oeste,
word 'n gewillige medepligtige
van 'n belaglike renaissance.
Daar is amptelike kruie
as dié van die lente,
kollegiale kruie
van geliefdes se soen
gestrooi
op soek na die groot omwenteling,
'n stukkie brood
aan die onderkant van die sak,
water in die ciborium van alteriteite.
Ons sal die klank van rikochette verhoog,
klippies op die rivier gegooi,
toeganklik vir asielsoekers,
uit ons ballingskap kom.
332
