Faut-il que le temps implose et desserve la terre de ses histoires fourchues.
Faut-il que la plaie à jamais suppure quand la vie se rétracte.
Gå ad din vej homme sans horizon que la peur subjugue. Passe la main par la fente du secret qu'une autre main saisira. Ne remise point tes rêves en carême d'être au hasard des connivences. Évoque l'arbre pliant dans l'orage en cadence sous la rafale à faire sien l'âme du vent. Écarte les chemises du printemps sous la douceur des cerisiers en fleurs à compter les abeilles butineuses. Sois l'épée de feu parcourant le terrain de chasse des phrases incises. Sois l'épousée de la réalité éternelle dans sa transcendance fleurie. Sois le sel et la myrrhe sous l'eucalyptus frissonnant qu'anime les eaux de Tibériade.
Ce matin je suis mort et ne puis concevoir ma vie comme révolue. Les souvenirs ne pèsent plus le temps n'a pas d'horloge la neige est étale les oiseaux chantent le silence je ne marche plus je ne vole plus et ne sais si la moindre chose se fait. Puis-je alors dormir sans vigilance d'un sommeil permanent dans l'indifférence d'un état naturellement surnaturel. Puis-je revenir aux lieux de ma naissance sans effort à mesure que pelote se défait fil à fil centimètre par centimètre les ferrures de l'esprit sautent pour un pas de plus ne plus toucher le sol pieds nus les mains papillons inutiles sans que le sourire opère à même les coulures rouges groseilles contre le mur de l'oubli. Ce fût un instant sans que paraisse la nuit un instant de lèvres sèches devant l'enveloppe à encoller missive survenue. Je pouvais alors porter en terre la caresse d'être et enfanter.
Hun glider af hans åbne øjne kærtegnede bakkerne og dalene. Hun vaskede sig af hendes river kontinenterne at flyde over havene. Hun gik på skårene af tiden pludseligt sammenbrud fra sort hul til sort hul. Hun rystede skyerne og tidevandet ved de fire kardinalpunkter af den hellige pagt. Hun kærtegner stjernerne i solvinden af et overskud af lys uden at skyggen trænger ind i den. Hun får besøg af lig gassten og vind at dø og blive genfødt. Hun forfrisker sig med et gram tilfældigheder den første årsags impulser selve menneskets essens. Hun er det kloge anker af det eksisterende og det overnaturlige dans og passage af en fornuftig stilhed. Hun er bolde og snurrer formørker sig selv vej til den mystiske ende. Intet øre hører det draperi med lysende gennembrudt indlejret i hans offer. Land åh mit land moder jord er smuk land åh mit land. 390
Så små hænderne på Mary at orglet udsender fuglenes sang kvidren fra mellem sejlene de la montée vers l'aube. På musikeræslet Jeg målte med mit blik afstanden fra mig til mig selv et snup af evighed. Af kranier i sandet punkt obsidian på den anden side se lamentant d'ordres laissés là. Sort hud og hvidt skum i vinduesrammen røgen stiger op douce et tracassière. De er smukke og gode værens sange åbne skind af Emmaus børn fri for kvaler og intethed. skygge kærtegn på solens grill d'une quête danse l'amourderfor. 389
Disse hænder, der ligner ingenting ikke engang ved sårlukningen. Denne dør gik over at trække vejret hårdere. Det blik så fjernt uden at løfte sløret der mod skulderen indramme triste dage overvejer Sylvains trækul indkomst flydende court-bouillon kvalme huske kakerlakker spytter deres afføring ud til rytmen af en cigaret. Vinduet var åbent mågerne kredsede vinden sugede marven fra knoglerne en sidste gang trække vand fra det gamles brønd en støj bag døren Jeg vidste, at han ikke ville komme tygget op i glemslens svimmelhed vind i gyderne at udslette djævelen et s'y mirer blødt skum i de frugtbare dages silt et stearinlys foran en lanterne i ryggen. 388
En nat med ømhed elg sprøjtet efterårsblade orkestrere nedfaldet på jorden. Støj i vaskemaskinen en utilsigtet nøgle tilbage i lommen mildest talt en forglemmelse. På niveauet Sid ned og så ingenting en solstråle gennem spjældet. Forlader langsomt flagrende i vinden uden vrede bare en nellike mellem tænderne. hævde hans ankomst på indgangens hårde sten under vinduesbjælkerne Åh bedstemor ! 387
At være, perdusDans la frilosité des avancées technologiquesCoups de gueule contre le mur des incompréhensionsSe lient et se délientLes bonnes raisonsAu sens giratoire d'un consumérisme béat. Frappant d'un zeste du sabotLe condominium des afflictionsL'homme de bureEn ses vérités surannéesDevient Don QuichotteDerrière le miroir des lamentations. Monte des fosses d'orchestreL'appel des repris de justice, Vêtus d'hardes spectrales, Corps éventrées, Rigueur ajoutée, Harnachés d'obsolescence programmée. Cellulose dégoupilléeEn effraction d'un ordre disperséLe temps appelle le tempsAu creux d'un nid de coucouLa vase refluanteColmatant les brèches de l'oubliS'enquière d'une halte secourable. Proviennent d'on ne sait oùDans un faisceau de lumièreLes mains ouvragèresAux doigts grêlés de piqûresRonde enivranteLe regard baisséRassemblant les myriades d'âmes errantesAutour d'un chant psalmodiéQue le tissage expose. 385
dans la frilosité des avancéestechnologiques coups de gueule contre le murdes incompréhensions
se lient et se délient les bonnes raisons au sens giratoire d’un consumérisme béat
frappant d’un zeste dusabot
le condominium desafflictions l’homme de bureen ses vérités surannées
devient Don Quichotte derrière le miroir deslamentations.
Monte des fossesd’orchestre l’appel des repris deretfærdighed, vêtus d’hardesspectrales, corps éventrées,
rigueur ajoutée,
harnachés d’obsolescenceprogrammée.
Cellulose dégoupillée en effraction d’un ordredispersé le temps appelle letemps au creux d’un nid decoucou la vase refluantecolmatant les brèches del’oubli s’enquière d’une haltesecourable.
Proviennent d’on ne saitd’hvor dans un faisceau delumière les mains ouvragères aux doigts grêlés depiqûres ronde enivrantele regard baissé
Tout si sensiblela feuille d'érable de l'automnerouge d'un premier regardchue sur le solfleurant bon la cigognequ'un air de fête accompagnâten son envol. Une âme paraîtdans un bouquet d'efforts soyeuxau soleil naissant de tendres accolades.
Haut les cœursen caresse d'êtreponctué d'une pluie d'étoilesfût roulée le long de la pentela roue de la viejusqu'au ruisseaudes souvenances éparseslèvres levées rosesvers la nef de nos yeuxde tant d'étoiles éclose.383
