La escritura es la túnica. Que hasta el gato del vecino No pudo cubrir con sus vibrisas. Estoy esperando los pájaros de diciembre. ¿Pero dónde están? ? Escondido en los museos de la memoria ! A través del tragaluz revisé que hermosa es la montaña Cuando las nubes se motean. una frase leída y charlo Cuatro a cuatro de piso a piso. esperaría a la primavera Aún así, es demasiado pronto Dicen en circasia. El arrugado del silencio En escaparates navideños Captura la elocuencia. Las castañas se desmoronan de sus bichos Bing Bong ! ¿Lo hacen en el suelo?. Señalar con el dedo en la dirección Presagio de media luna Erguido hacia Venus. Vestido ligero y corto. La inocencia muele el blanco Y la condescendencia del negro. en un paseo leo y suave El cuerpo de mi abrigo. dentro del nido un recuerdo de nada Sin pensar en escribir. Puse una etiqueta en la puerta de mi habitación. Lo lleno y lo suelto De la sombra del manzano. Confesar las heridas de la infancia Al psiquiatra de la empatía Modula el sufrimiento. Qué hacer con el buzón Si no hace ruido En el andén de esta estación. en mi cuaderno le puse un dátil seco Y rezar para que el camello salga por el ojo de la aguja.. En tinta gris ratón Se ofrece el papel A su propia virginidad. Manos en la barandilla Han borrado el pensamiento De subir las escaleras. Envuelto en pañales en los hospitales de París Le recé a la mamá ganso Para sacarme del pozo. beber y para comer Un pequeño centavo señora ! leche caliente Bajó el brazo de mamá Evitando la cabeza de Muriel. El clima esta tormentoso tres malas hierbas Han cruzado la barandilla. A través del tragaluz Vi el corazón de Sor Marie-Samuel Sube la escalera musical. Con seguridad Que el color sagrado de las brasas Hace que el poema sea más atractivo.. Para que el paso de la gimnasta Precede la carrera Hacia el salto del ángel. 1377
