Pas à pas,   
 de voyage en voyage,   
 en l'arène d'un cirque   
 où la roue tourne    
 la rumeur soulève les rideaux de velours.   
  
 Entrée colorée,   
 barnum bruyant,   
 poussière soulevée   
 du cortège animal   
 les passions de l'âme   
 élevées aux pinacles des temples   
 démantèlent   
 la lente construction de la raison.  
      
 De sang et de couleurs,   
 les cris furieux des Erinyes   
 ont détruit les paysages de l'enfance ;  
 les lèvres d'argile des sources    
 ont fait place   
 aux buses de ciment,   
 la pierre des protections a été arrachée,   
 les haies ont été abattues,   
 les fossés comblés,   
 le renard argenté   
 ne trouvera plus le centre des offices, 
 un vent mauvais rabat les grumeaux de terre   
 vers les terrasses de pierres sèches,   
 un vieux frêne murmure ses dernières dispositions.     

 La nuit roucoule,   
 pigeons de l'âme   
 en surplomb   
 des manquements à l'humaine condition ;  
 les mensonges populistes   
 remplacent le chant des poètes,   
 les chenilles des engins de guerre   
 suivent les souliers ferrés des poilus,   
 le ciel s'assombrit,   
 même les arbres sculptés par le vent d'ouest   
 se sont couchés sous la tempête. 
    
 L'air est fétide,   
 contre le mur des lamentations   
 les papiers de l'envie   
 froissés et forcés   
 aux jointures des pierres   
 couvertes de lichens   
 deviennent chairs pantelantes   
 d'un tsimtsoum aléatoire.   
   
 Les mains décharnées,   
 hors des poches à l'avenant   
 écorchent l'oubli ;   
 les yeux révulsés   
 clipsent les valeurs de l'esprit,   
 crème sulfureuse   
 maquillée d'un sourire de clown,  
 nos errances dernières sont à portée des crocs.  
   
 La fureur fait place   
 à la nuit,   
 au silence,   
 enlaidie par les passions de l'âme   
 des combats et des haines ;   
 pommelée par la levée   
 des moissons nouvelles,      
 annonciatrices des renaissances à venir.  
    
 Il n'est d'herbes officinales   
 que celles du printemps,   
 herbes collégiales    
 du baiser des amants    
 dispersés    
 en quête du grand chambardement,   
 un quignon de pain   
 en fond de sac,  
 l'eau dans le creux de la main. 
    
 Nous entendrons le son des ricochets,    
 cailloux jetés sur la rivière,   
 à portée des demandeurs d'asile,   
 en sortie d'exil.  
   
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