Ma flèche est pure   
Elle ne va pas droit au but   
Entre la naissance et la mort   
Elle est l'instant.      
 
Et si l'éclair de la vérité la révèle   
C'est que le blé est mûr   
Hors désir et exigence   
À la merci de sa propre réalisation.      
 
Ma fille éclaire   
Le manque de mes errances passées   
Mais que puis-je faire face au temps   
Si ce n'est être silencieux.      
 
Écrue de toi   
Comme le croassement des corbeaux   
Qui partent de la ville le matin   
Pour retrouver bois et prairies.      
 
Sans se déplacer   
Il interroge les amis dormant sur une étagère   
Puis regardant par la fenêtre   
Saisit la fuite des nuages.      
 
Et de lire jusqu'à l'éblouissement   
La réponse du guérisseur   
Au cœur-enfant profond   
"D'essayer d'aller par là."      
 
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