Il y a le monde en ses excès   
 et puis l'aigrette blanche   
 en son immobilité.      
  
 Au coucher du soleil   
 il y a l'homme sensible   
 le trublion des marais salants   
 la lèvre moussue. 
    
 A marée basse   
 traces sur le sable   
 du cygne en son envol   
 un frisson pour se remémorer. 
     
 La nuit organise les songes   
 trémie des gouttes de pluie   
 pour une danse sacrée   
 sigisbée de notre errance.       

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