Au Paradis
Il y a de la bonne presse   
Avec des livres en papier   
Et des bonbons de porcelaine   
Pour plus de béatitudes encore 
Que de simples écritures   
Et tout ça à la barbe de Dieu   
Ce Convenu.      
 
Moi j'aime les buissons ardents   
Et puis les corons autour des haut-fourneaux   
Aussi quant à Micheville   
Les rails s'entrechoquent   
Cela me conte la mine et l'usine   
Et leur musculeuse ardeur   
A écrire en lettres pourpres   
La sueur et la souffrance.      
 
Votre écriture n'est pas la mienne   
Je compte les bouses en fin de foire   
Solitaire parmi les prisons de fer   
Pour aller quérir le Petit Prince Poète   
Derrière les jupons de la ruse féminine   
Qu'il convient de circonvenir   
En substitution de l'attraction terrestre
Vers davantage de réalité.   
    
Jeg klatrede op af højens trappe
Så ned til katakomberne
At smage stærke alkoholer
Den ottende dag i ugen
Skriver som en døv
På bliktromlen
Midt i læder og bly
Af mine venner i skyggen.      
 
Ordene
børns gråd
mave
Et gedeskind fuld af følelser
Ansigtet
Gennemsyret af fregner
Med løsrivelser
Jeg ignorerede det høje liv.
 
Humlen har givet plads
På de lokale veje
Esméralda m'appelle
Par le chas de l'aiguille
Pour que j'aille siffloter
Un air de la Renaissance
Sous les étoiles
Du berger de mon cœur.
 
 
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