واچ ٽاور ختم ٿي ويندا   
 nos échos lointains entendus   
 وسارڻ جي ها دوران.   

 گهڻي وقت تائين نازڪ   
 اونهاري جا اونداهي حلقا   
 بادلن کي اخروٽ جي ٿلهي تائين پهچايو.   

 لڪل رات جو   
 ٻڌڻ جي موجودگي جي نشاني آهي   
 روايت جي کوٽ جي ڪري.   
 

363

   رنگيل فلائي ويٽ   
 حقيقت جي مذاق ۾   
 کليل دروازو.   

 هٿ ملائڻ   
 لبن جي فهرست   
 نظر کان پري.   

 منهنجو NAME وڏن اکرن ۾   
 خطرناڪ فرار   
 ڏاڪڻين جي سليٽ تي پيرن جا قدم.  

 
 364

 ڳولا نه ڪريو   
 ننڊ نه ڪريو
 ابدي نگران ٿي.   

 دل جي ڌڙڪن سان   
 جيڪڏهن زندگي ڀڄي وڃي   
 توهان جي راتين جي باقي رهي.  
 
 تخليق ڪندڙ سخت آهن   
 اڪيلا خالي آهن.
  
 زندگي ڪيڏو رنگين آهي.    


365

 هي حسد جا سخت هٿ   
 سوال جاري رکو   
 بغير جواب اچڻ جي.   

 گل جيڪو همت ڪري 
 پنهنجي وجود جي دعويٰ ڪري ٿو 
 تجويز ڪيل رستي جي هدايت جي خلاف.  
  
 خالص افسانوي   
 محافظ آرام نه ڪيو آهي   
 صبح جو سوير ڪال ڪرڻ کان سواءِ.  

 
366

   آواز جي ڌڙڪن سان فن کي گرمائي ٿو   
 خوبصورت لفظن جي نتيجي ۾   
 واعدو ڪيل رات توهان جي ڪنن ۾ سرگوشي ڪئي وئي آهي.
   
 نئين صبح تي   
 نئين شروعات   
 شڪ ۽ يقين جي وچ ۾. 
  
 متوازي کي ڇڪڻ   
 فورڊ پار ڪرڻ   
 اسان جي باوجود ٿيندو.   


367

 هي گولي ڀت جي خلاف آهي   
 اک ڇنڀڻ ۾ ظاهر ٿيو   
 خام ڏندن سان بي سبب چبائڻ. 
  
 مينڊيٽ کي گونگا تي واپس ڏيو   
 جيڪٽ جي چادر تي   
 سڪل ذائقي جون پاڙون کيسي ۾ هٿ.  
 
 اچو ته هلون   
 اچو ته برف تي باڑ بلند ڪريون   
 اچو ته شراب تي پيون اچون.   


 368

   Ma main sur le banc de bois   
 veines contre alvéoles   
 la pierre éclaire la feuille blanche.      

 Se déployer   
 faire quelques pas 
 séance tenante. 
    
 Les loups rentrent au bercail   
 point de traces fraîches   
 juste une lanterne au loin.     

 
369

 Malgré lui, tendu   
 le poitrail offert   
 son œuvre fût amande fraîche. 
  
 Chuintements à la porte   
 la vaisselle s'entrechoque   
 les mouches bousillent sous la lampe.  
 
 L'enlever fût fait   
 de preste manière   
 ivre de rires à l'encan. 

  370

   Défilent les nuages blancs   
 dans le ciel de Lozère   
 la neige a goût de nacre.  
 
 Au simulacre des enfants perdus   
 la cloche sonne   
 se dispersent les communiants.  
 
 Virevoltante   
 la poupée de cire   
 passe la tête par la porte entrouverte.   


 371

 De la pluie sur la barrière
 des pleurs dans ses yeux mirabelles
 la main posée sur la pommelle. 
  
 Le temps en sourdine
 fait la sourde oreille
 en panique les mots fuient.
      
 Reste
 par la porte ouverte
 la saison des flammes sèches. 

    
 359