• 

 Guuldarro aan hadal lahayn
 hoos duulista daawashada
 faaruqinta sifooyinkiisa .

 Habeen habeenimo qax
 waxaa cunay mareegaha riyooyinka
 iyada oo aan sirta kharribin xusuusta .  
       
 Halmaanka u dhexeeya ceeryaamo iyo dayaxa
 ma dhiman doontid ma dhiman kartid
 maalinta oo dhan ammaanta ayaa bakhtisay
 mindhicirrada dooxa
 kaas oo ka soo baxa dhawaaqa labanlaabka ah ee oboe iyo sax .

 Sixirka daba dheeraaday
 xuduudka goynta
 intaadan gudcurka gelin
 halkaas oo si tartiib ah loo isticmaalo
 hilibka iyo cidiyaha jilicsanaanta Axadda ugu fiican
 ku dhacay sayax dhiig ah
 intaan waagu beryin . 
      
 Daad la isku habeeyey inta u dhaxaysa faynuusyada
 oo ku dhex jira burburkaas
 ka badan amar dahsoon
 dhulka boqortooyadan
 halkaas oo dhagax qabow uu ka sooco hilibka iyo maqaarka .

 Noloshu waa halkaan
 noloshu waa meesha
 noloshayda wehel noloshaada
 cabbirka XXL ee dhexdhexaadiyaha la qorsheeyay
 inta u dhaxaysa dhoola cadeynta ilmaha buluuga ah
 iyo waarta lamadegaan cad .


 146 

• 

 Shaki iyo Rajo .
 Haddii uu jiro xiriir ka dhexeeya fannaanka iyo aadanaha intiisa kale
 ma noqon karto in wax nool aan la abuuri karin
 iyada oo aan lahayn miyir-beelka mugdiga ah ee xiriirkan halkaas
 isku xidhka jacaylka iyo kacdoonka  .

 Taxanuhu wuxuu iman karaa oo keliya ka dib dhammaadka filimka
 Suite lagu sifeeyay farxadda iftiinka adduunka
 Suite lagu fuulo jaranjarooyinka afar iyo afar
 saaxiibtinimada hawada dhumucda
 sida wakhtiga iyo wakhtiga isku darsamaan
 maadaama ay maanta dhaaftay taasi soo noqon mayso
 sida geesaha fiiqan ee xajinaya ay u qaboojiyaan cidhifka kaynta .

 Way iman doonaan ama ma iman doonaan
 markaas way bixi doonaan
 noloshoodu waxay ku foogan tahay hawl maalmeedkooda .

 Si qoorta loo kala bixiyo
 xagga u dhowaanshaha dhammaan nafsaddiisa
 waxay kicisaa udgoonka allabariga loo bixiyo ilaahyada
 u dhow hab-dhaqan bini'aadmi ah oo mudan - qosolka .

 yaacaya
 iyada oo loo marayo albaabka niyad jabka
 xerooyinka fiirsashada dilalka iyo kufsiga
 dhibka aan laga maarmi karin ee ay tahay in la dejiyo
 su'aasha ah macnaha noloshiisa
 wadne garaacid
 hortiisa buuga cas ee been abuurka ah
 halkee lagala dhuuntaa
 meesha uu ku tufo xinjirihiisa ereyada madow
 on marble jirka aabbihiis ka baxay safka hore 
 halkaas oo dadaalka loogu jiro
 u qalmi lahaa dareenka aasaasiga ah
 neefta rabaani ah si kor loogu qaado .

 Kac
 oo ka sarreeya jilicsanaanta waaberiga
 oo leh lahjadda heesaha Blackbirds
 caduceus ee garaadka iyo dhaqanka
 midowga laxanka leh ee udgoonka macaan ee jasmine
 ka baxsan kalinimada bituminous
 ka bax khad madow oo hadal ah
 ka baxsan qasriga sawirka ee garsoorayaasha wax siinaya
 oo ka baxsan iska-daba-marin-tamashlaha nacasnimada
 marka laga reebo dhalashadan yaabka leh ee u dhaxaysa eey iyo yeey
 halkee lagu akhriyaa run
 waa xilliga ugu dambeeya ee go'aanka
 inuu naftiisa ku soo ururiyo
 rajada dardar cusub
 si tamartu ugu dhegto ruuxa
 guga
 halkee laga boodayaa xataa sare
 nolol fudud  .


 148 

• 

 Buuxa oo hufan
 fricassee of crickets ee seeraha
 Habeenkii
 bal u fiirsada baraaruga cirka xiddiguhu
 meel ka baxsan
 meesha ay ka soo jeedaan  .
 
 Waxaad ka timid dhulka moolkiisa
 oo kun tufaax ah oo laga sameeyey
 ka hor imaanshaha xamaasada badan ee xiddigaha
 in lagu celiyo
 yuusan baddu ka kicin
  Wicitaanku way baxaan
 ku dhex dhuuqay
 Rajada roobka ugu dambeeya
 garabka habeenkii
 caleenta la qurxiyey
 derbiyada nostalgia
 si aad u daawato marinka jeexjeexa
 u dhexeeya dheddigga iyo labka
 oo dib ugu dhalasho gudahaaga .


 147 

 Meel kasta oo buluug ah oo aan buluug lahayn nafta
 oo leh dabayl neefsata laakiin aan run ahaantii lumin
 oo jilicsan hawada aan duqsi hilib cune lahayn
 oo leh geed kuleyl ah oo aan wax ka dhicin
 oo leh badda laakiin aan aad u qabow oo aan shark lahayn
 doonyo aad raaci karto
 oo ay wataan iibiyeyaasha xamaasadda leh ee u muuqda kuwo wanaagsan oo aan ciidda ku tufin maqaarkaaga
 caruur aan qeylin
 oo leh qorrax aan aad u kululayn
 oo shiilan taagan meel aan aad uga fogayn
 oo leh baldh in la akhriyo oo aan aad u naxdin badan lahayn
 shukumaan qubeys oo ku filan oo weyn
 muraayado qoraxda oo aan faraha laga qaadin
 oo leh parasol aan duulin mar walba
 Talefoonka casriga ah oo leh dhawaaq garaaca oo aan aad u xanaaqsanayn
 iyadoo saacado aan la tirin karin ay kaa horreeyaan
 oo leh dareen macaan oo gaajo u eg barbecue fiidkii
 iyadoo dhawaqa mowjadaha salaaxaya xeebta oo aan si qurux badan loo xoqin
 oo leh cir aan diyaaraduhu soo jiidin xayeysiisyadooda aan la arki karin
 calool aan aad u weynayn oo ii ogolaanaya inaan arko suulasha
 oo leh kareem harag ah oo aan jiidin timaha marka la qalajiyo
 iyada oo qadarka saxda ah ee dhididka ah uu muujinayo in dufanku uu dhalaalay laakiin aan diiqeynin
 oo leh nasasho deggan iyadoo neef kastaa rajeynayo inaysan noqon doonin tan ugu dambeysa
 hurdo nus-hurdo ah oo ay weheliyaan balanbaalisyo ku duulaya cirka casiir
 iyada oo awood u leh in ay gacanta ku qabato wax yar oo ciid ah iyada oo aan la kulmin dabada
 iyada oo mashruuca aan waxba qabanin inkasta oo maskaxdan inagu cunayso
 oo leh qanjaruufo aan dhammaad lahayn oo aan ka fikirin waxa iman doona .


 145 

• 

 Dieu est une métaphore pour tout ce qui transcende les plans de la pensée intellectuelle.

La pensée intellectuelle est une fleur qui n’abolit pas Dieu.

Dieu parfois en ses thuriféraires peut sembler la plante racine de toutes choses.

Cette pensée intellectuelle qui à reculons amorce la trace inquisitrice du débordement divin est la rampe d’accès à la vérité.

Son pistil d’amour au bord de la congestion fiche la flèche de la connaissance hors de la permissivité du péché.

La sagesse à demi enfouie aux prémisses de la beauté est l’antichambre du grand chambardement.

A se poser l’insecte butineur pourrait découvrir le pot aux roses de la liberté.

L’effluve crépitante de mille étincelles d’amour en bordure de la langue de feu marque la venue de celui qui dit.

La poésie en sa quête d’émerveillement est la métaphore du Mystère.

144

• 

 La mer au cru d'un bleu des origines
 je m'y jetais
 je quittais le radeau des convenances
 et tenais gente damoiselle contre mon giron
 l'eau était tendre et propice à l'avancement de la situation
 au large étale sans terre à l'horizon
 immense aux fines ondulations régulières et frissonnantes
 l'onde transparente
 je distinguais des galets par le fond
 je nageais sans hâte sans but
 un temps infini .

 Apparurent des côtes 
 je m'approchais
 le paysage était décharné
 tout était blanc de cendres d'après le cataclysme
 des arbres déchiquetés
 pas de feuilles pas de verdure
 je longeais le littoral
 une crique j'accostais
 une maison en bordure d'un amas de végétaux fossilisés
 vestige d'une forêt d'antan
 gigantesque cimetière dressant ses moignons vers un ciel d'airain
 une maison avec un échafaudage tout autour
 des êtres humains devaient avoir repris  possession du lieu après la terrible épreuve
 je déposais gente damoiselle
 et la suivis vers la maison
 une bâtisse de pierres à deux niveaux
 devant la porte alors que nous nous apprêtions à toctocquer
 s'ouvrit telle une rafale de vent
 un souffle qui nous aspirât
 un printemps nous enserrait
 une petite femme toute de noir vêtue
 d'une toile souple la tête recouverte
 les pieds nus dans d'épaisses sandales de cuir
 à lunettes et visage ridé parue
 pour nous entraîner vivement dans un intérieur sombre
 les deux femmes semblaient se connaître
 je n'eus droit qu'à un coup d’œil furtif
 comme si je n'existais pas
 mais étais-je vraiment visible ?
 au travers de cette traversée que j'effectuais sans effort
 animé d'une tâche à remplir
 n'étais-je pas un esprit ?
 s'engageât là devant moi simple témoin
 une conversation animée
 pleine de joie de variations dans la voix
 deux bouquets de fleurs multicolores des pépiements d'oiseux joyeux s'entrecroisaient
 au jeu des mains et des regards lumineux
 un chant gracieux fait d'allégresse
 dont je ne comprenais pas la langue
 je n'étais pas des leurs
 j'étais le passeur qui permettait leur rencontre
 alors je disparus
 fort de l'oeuvre effectuée .

 Depuis ce temps
 le murmure n'est plus le simple accord mélodieux des éléments de vie rencontrés
 il est charmille épaisse en la vie revenue et rire des enfants
 à la remontée du chemin pierreux
 qui longe la maison désormais familière .


 144 

• 

 Ne plie pas devant le sommeil
 sois le joyeux pourfendeur des mystères
 shub
 la même scène passant et repassant
 savoir dire
 que l'événement est trousseau de phrases
 et que dans la vieille querelle du réel et du songe
 la porte est au milieu des effusions
 Sentiment vague
 en partie émergé
 d'une nuée de mensonges
 que le vent pousse vers la montagne
 pour sentences lancinantes
 convertir la parole échangée
 en grisaille de convenance .

 Sois le porc épic
 des remontrance sagaces
 et si le pas te presse
 tel l'escargot sur sa sente luisante
 remise en tes granges
 le paquetage inutile des succédanées
 ceins l'étoffe de lumière
 va à la fête
 et découvre ton cœur.


 142 

• 

     J'avance
 de marbre
 en première ligne
 dans cette possibilité de nous rejoindre
 en nos épousailles
 de vérité vraie .

 Je marche
 mémoire d'empreinte
 de ma gorge
 sort l'ineffable
 au crématoire des jeunes gens
 refusant l'épuisement .

 Et puisque la vie est "voir"
 je me dissous
 au rivage de la grâce
 en somnolence fraternelle
 découpant en fines lanières colorées
 le visage tant cherché
 le visage de l'enfance
 le visage de tout homme en quête de lui-même .

  Et si tout était affaire de silence
 bien plus que de musique .


 141 

• 

 C'est clos mais prends garde
 là est l'insoumission de pleine lumière
 là est la rectitude d'une vigilance à l'arc souple
 là est le seuil des boues de grandes lessives 
 là est l'ambition de marcher sur les traces de ton nom
 là est l'intime circoncision de la gamme des échanges élargie aux confins de l'univers
 là est la responsabilité d'une conscience impeccable
 là est la couture assemblant d'un fil écarlate les étoffes de chair et du verbe
 là est le passage que le pas des moutons foule
 rageuse conversation sur le chemin coutumier
 là est la feuille d'arbre lâchée au vent d'une terre lointaine
 là est la nuit des douleurs et des tentations ourlée par l'aube qui point .
 Ainsi va la nef accomplissant son office
 maîtresse d'exil et de vanité
 jaillissement de larmes au chevet de la finitude
 transmetteuse
 hors le sexe la fortune et la puissance
 le message qui n'use pas le cœur ni ne dessèche le sang
 le message des guerriers bien plus que celui des époux
 le message enflammé hors fatigue et regret
 le message dévoilé par le voire et l'entendre
 le message de la joie des vœux définitifs
 le message de la grâce et du sourire
 le message de la rosée tombée au matin de la  Saint Jean
 le message des fruits que l'on offre
 Le message qui jamais ne se referme
 la gratitude du jour .

 L'homme détient les clés de son fragile équilibre .
 L'homme est le créateur aussi bien de son enfer que de son paradis .


 143 

Tu n’en finis pas de partir .

Parfois quand de noirs nuages s’amoncellent et que la déroute plante son drapeau noir, ton cerveau se brouille, tu cries. Un cri au-delà de la douleur et de l’appel. Un cri aux causes abyssales. Un cri de personne humaine en proie à une rencontre improbable. Un cri qui dérange notre entendement habituel. Un cri outrancier qui veut nous montrer quelque chose. Mais quoi ? Qu’as-tu vu ? Quant à tes émotions, je n’ai pas la clé pour les décoder .

Tu erres dans ces contrées entre chien et loup, là où la grisaille d’un hiver saturé de givre grapille des images d’antan, où les vapeurs du marigot des origines modifient la conscience, là, où se croisent hallucinations et visions .

Tu es entre la vie et la mort mais la vie est la plus forte, même dans le dernier voyage, et c’est ce qui nous permet de ressentir la fragilité de cette vie, son visage unique et que fort de cette expérience ultime nous soyons de chair, d’esprit et d’âme les transcripteurs du grand mystère, nous les innocents, nous les adeptes de l’Emerveillement .

Tu cries et je t’entends au travers des couloirs de cette maison de retraite que tu n’as jamais pu faire tienne, tant ta difficulté à communiquer et à t’adapter était grande .

Ce ne sont plus des “Madame !” que tu profères mais de longs gémissements qui montent du profond de ton être pour s’adresser à quelqu’un d’indéfini, que tu ne peux nommer. Te sauver d’un danger ? Te soulager ? T’aider à franchir cette épreuve, ce bouleversement de l’être qui s’enfonce dans le labyrinthe fait de traces mnésiques et d’impasses ? Tu ne sais pas quoi demander, ta main décharnée serre ma main. Tu ne me demandes même plus de revenir chez toi, à la maison .

Tes fonctions vitales se sont réduites au manger et au dormir, et quand je m’éloigne ta plainte prolongée broie ma poitrine comme dans un étau et essore mon coeur .

Quant je te quitte après t’avoir embrassé, j’ai l’impression que ce sera la dernière fois ; et puis je ne reviens pas en arrière car je ne sais pas quoi faire pour t’aider, pour te rassurer, pour te calmer. Lâchement je t’abandonne, et alors je culpabilise !

Dès que je quitte l’étage où tu résides et que l’ascenseur atteint le Rez-de-chaussée, je n’entends plus tes cris mais néanmoins ils continuent de résonner au plus profond de mon être. Je suis abandonné. Je suis laissé de côté, moi le mal né … comme toi peut-être. J’essaye de me faire à l’idée que je n’ai plus de papa, je suis triste, je suis bouleversé, une grosse boule monte de mon ventre. Je me calme, je gère la situation tout en subissant un arrachement viscéral. Tes cris me suivent quand je médite, quand je marche sous la pluie, dans le vent, sous le soleil et j’entends ta voix m’appeler, doucement, très doucement telle une caresse, ta caresse, que tu me prodiguais quand dans mon petit lit d’enfant j’avais tant de mal à m’endormir .

Tu ne demandes expressément plus d’aide, tu sembles nommément ne plus demander de nouvelles à tes enfants. Tu es seul et le brouillard qui t’enveloppe suggère l’envol des corbeaux par un matin d’été frileux dans les hauts arbres qui bordaient le canal à Briennon .

Tu es là à attendre qu’une porte ultime s’ouvre dans le mur de cette chambre que tu n’as jamais investie. Tu es le passe-murailles d’une occasion à ne pas manquer. Tu attends un dernier train qui siffle dans le lointain mais qui tarde à apparaître. Tu n’as plus rien à donner. Ce qui t’appartenait ne t’appartient plus, ce qui était ton chez soi, tu en as été dépossédé. Ton appartement a été occupé, la vaisselle du dimanche et des jours de fête a été éparpillée, même ta signature a été copiée. D’espoir, point. De sourires sur ton visage, point. La trompette dont tu jouais à été offerte à l’enfant d’une soignante. Ton dernier bagage est bouclé, et puis d’ailleurs ça fait bon temps que tu n’as plus de bagages. Tu as donné, … nous avons pris .

Parfois, dans des moments de lucidité, tu as pu demander que ça avance un peu plus vite, que la fin du tunnel s’ouvre sur la grande lumière terminale, à ce qu’on dit. Mais le sais-tu ce qu’il y a après ? J’aurai tant voulu que nous parlions de ça. J’aurai tant voulu que tu prennes cette initiative… Et c’est maintenant que j’entends, que je mesure tout ce qu’un père est en capacité de donner à ses enfants quant il a la conscience de s’inscrire dans la grande chaîne des générations et que sa propre vie, unique et sacrée, est au service de l’autre .

Peut-être que ce sera cette nuit. Peut-être dans quelques jours. Devenir froid. Que les os se cassent comme du verre. Que le sang ne circule plus. Que l’immobilité soudaine soit un soulagement après la souffrance. Que le tic tac du pacemaker fasse un bruit d’enfer dans ce corps inerte .

Le véhicule noir n’est toujours pas arrivé. Mais que font-ils donc tous ces soit-disants vivants à boire du pastis, à jouer à la belotte, à se vautrer devant la télé,  alors que ça gèle en bord de banquise ! ” J’attends, moi, le corbillard ! “

Je me souviens du tour de France que nous étions allé voir avec Charlot, dans les années cinquante. C’était une étape contre la montre. Le dernier coureur à passer était Anquetil qui avait le maillot jaune, et puis derrière avait suivi la voiture-balai. La fête finie, nous étions rentré par le train de Versailles pour descendre à la station du pont Mirabeau et rentrer à la maison par l’avenue Emile Zola. Je tenais à bout de bras un sachet de papier contenant quelques menus objets publicitaires que j’avais réussi à attraper aux passage de la caravane publicitaire. Il faisait beau, un soleil de juillet jouait avec les feuillages de l’avenue. J’aimais ce passage de l’ombre à la lumière et je sautais sur les plaques de fonte ajourée qui entouraient les arbres. J’étais heureux d’avoir passé un moment avec toi, papa, mon petit papa… Et cette voiture-balai qui se fait attendre !

Il y a quatre ans et demi, quand maman nous a quitté, je suis resté avec toi une semaine rue de la Jarry. C’était la dernière fois où j’ai été véritablement proche de toi. Tu ne m’as jamais posé de questions autres que strictement matérielles. Jamais tu n’as pleuré. Jamais tu n’as évoqué spontanément quelque souvenir. Si tristesse il y avait tu ne me l’a pas montré. Je faisais le “délicat” avec toi pour ne pas te faire entrevoir mon profond désarroi et je ne t’ai pas poussé pour que tous deux nous pleurions à propos du départ de notre femme et mère. J’avais peur que tu t’écroules. Je mesurais déjà dans le silence que tu montrais – c’est toujours moi qui engageais la conversation – que ton état psychique était troublé. Tu semblais ailleurs de tout ça. Ton manque d’émotion me faisait froid dans le dos. Je n’ai pas su trouver les mots qui t’auraient fait te dire, te contacter dans ta sensibilité. Je savais que tu étais déjà un peu parti .

The 23 juin, date anniversaire de la naissance de maman, je prierai pour toi, papa. Que tu sois de ce monde ou ailleurs peu importe, tu n’es déjà tellement plus là. Ton départ, tu l’as anticipé depuis longtemps. Tu as vendu la maison de Saint-Flour comme pour clore un épisode de ta vie, comme pour brûler ses objets familiers parce qu’après toi il n’y aurait rien, rien que des étrangers qui fouilleront dans tes affaires, rien que des envahisseurs qui vont tout saccager. Tu n’as pas insisté pour que nous gardions cet ancrage familial. Tu nous as donné l’argent de la vente sans te retourner, sans prononcer de discours. D’émotions, point ; comme si quelque chose de toi était mort depuis bien longtemps. Tu étais déja sur le départ. Dans les semaines qui ont suivi tu as eu un grave ennui de santé dont tu t’es heureusement sorti. Et depuis tu attends la suite. Ce n’était pas ton heure. La ligne de démarcation passée, tu faisais comme s’il ne fallait pas se retourner. Question de vie ou de mort ? Fuite en avant ?

Dès lors que la terrible sénilité t’accable, que tu n’as plus ta tête, que la trinité de la dépression, d’Alzheimer et de la démence nous oblige à l’épreuve que nous devons traverser, toi et nous trois tes enfants qui sommes ainsi convoqués en tant qu’êtres de conscience et de compassion, de vulnérabilité, de transparence et de sang-froid, de réflexion et d’entendement à ce qui est ; nous nous devons d’être les témoins du grand oeuvre de la vie et de la mort pour nous soutenir dans l’accueil et l’entre aide afin de prêter main forte à ceux de nos proches qui en ont besoin. Nous ne devrions rien avoir à nous cacher. Nous devrions rester unis. Nous devrions nous parler. Les non-dits n’engendrent que repli sur soi, rejet et méconnaissance de l’autre et bien du malheur à nos enfants et petits enfants par l’ombre qu’ils jetteront sur notre mémoire collective .

Quand j’entends le glas de la finitude au clocher de l’existence, j’écoute, je vois, je suis triste, waan ooyayaa, je suis seul et ma solitude je la consomme avec mes proches, je la partage avec les miens que j’aime et qui m’aiment. Je la mâchonne, je la distille, je la “manduque”, cette option absolue de finitude, pour qu’elle me nourrisse et m’aide à croître .

Oui, je prierai pour toi, pour t’accompagner, pour te soutenir, toi papa, corps et âme associés, pour parcourir avec toi ce chemin qui va de chez toi au cimetière où demeure maman .

Papa, je te promets de faire mémoire de ton histoire de vie, et d’honorer cette esquisse existentielle qui tu m’as transmis afin de faire fructifier la vie que tu m’as donnée, afin que fleurisse cette envie de faire plus que ce qui nous a été donné. Et ce, afin que cela soit de “la bonne ouvrage” utile pour ceux qui nous suivront .

Il est un temps déraisonnable où l’on met les morts à table pour un dernier repas, hors faim et soif matérielles mais plein de faim et soif symboliques et spirituelles, afin de recueillir les miettes de vie qui nous permettront de grandir sur notre chemin de connaissances et de sagesse, de donner sens à sa vie et de s’effacer en osmose d’amour devant ce qui est .

Papa, dans ta démence, émane une aura où affleure, pure et limpide, une valeur profonde. L’ego brisé cède la place à l’essence humaine. Et pour celà tu es précieux .

The 23 juin, je penserai à maman, je penserai à toi papa, je penserai à vous deux, mon frère et ma soeur, et ferai promesse de vivre ces dernières années qui me sont imparties, le plus simplement possible, dans l’écoute, la pudeur, le respect de la personnalité de chacun, le soutien et le conseil, à tous ceux qui seront en difficulté .

Nous ne devons pas nous faire de mal et avoir le courage d’échanger, d’entrer en contact avec nos proches, avec autrui, même si cela semble difficile parce pas très habituel dans notre culture familiale. Le silence s’il peut être régénérateur de soi à soi dans la méditation et la contemplation, est néfaste quant, se transformant en mutisme, il éteint la lampe de l’espoir .

Et puisque par chez nous tout fini par une chanson ou un mot gentil, disons qu’il ne faut pas peser ni sur son prochain, ni sur les autres, ni sur cette terre pleine du mystère de la création pour que nous, les “vivants en marche”, demeurions en communion avec l’Autre qui reconnaîtra que nous sommes tous frères si nous nous aimons les uns les autres .

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