Passe poussière    
Au porte-à-porte    
Des actes de Foi    
La flamme vacille    
Au gré des éclats de voix.        
 
A même la plaine    
Où combattent les ombres    
S'enroulent dans les taillis    
Les serpents de l'alarme    
Sous le rire du chêne-maître.         
 
Les mains arc-en-ciel    
Du jour de Pâques    
Jouent roucoulent farigoulent    
En ordre dispersé    
Dans la cour des instincts.        
 
Massive attaque    
Des rappeurs de la peur    
A écorcher le mouton d'or    
Sur le billot du temps    
Visage de la mort.        
 
Sac de noix     
Jeté à la volée    
Sur le plancher de bois    
Fait déraison    
Une fois passé saison.        
 
Craque la branche sèche    
Sur le sarcophage de l'attente    
Les petits hommes de pierre    
Sur les lèvres du trou    
Jetèrent la rose dernière.        
 
 
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