L'éolyre de la mire   
s'est mise à chanter   
au clair obscur   
d'une passion fragile.      
 
Verbalement reconnus   
par plus grand que soi   
les anges persistaient à nourrir   
les feux de l'amour.      
 
A grandes lampées de sang et de vertige    
le matin a jailli   
pommade fraîche   
sur le nez de la petite.      
 
Sommes passés par là   
au caramel mou des attentes   
nous les croques-vie   
de la maison creuse.   
 
A se parer d'une lumière   
de fin d'été   
avons conçu le vide-poche   
en sortie de conversation.      
 
Régis par nos proches   
nous fîmes d'un tapis d'herbes   
l'accueil irradiant   
d'être vivant.      
 
Et furent   
au cours du cycle des saisons   
ce retour à la case départ   
par manque d'humilité.      
 
Os blanchis
sous les ors d'une causerie vaine   
la fin de siècle   
s'annonçait morne.      
 
L'enfant de grand-père cerise   
connaîtra le roman de son origine   
sans que soit nommé l'autre   
au rien du ciel.      
 
 
1197