Mais que faire Quand du fond du monde Monte le bougi boulga des armes Annonçant la démence précoce Comme complaisance verbale à venir Tel mot d’esprit Tire-bouchon des fuites en avant.
Éros y avait consenti Dépassant les ténébreux enfers Chiquenaude circonstanciée De ce rêve d’autrefois Où transi de froid Je devais par la porte entrebâillée Entrer en création.
Épaisses plaques charbonneuses Posées sur mes lésions aiguës Je dûs néanmoins prendre le quart Heure convenue Ici ou là Pour perpétuer la tradition Par l’enchaînement des causalités.
Gondole frêle Posée à même la vase Entre les murs gris Figée sous le pont des outrages J’écrivais la phrase de trop Ourdie par l’être-à-part Source de ma source.
La nausée recouvrait le mythe Montagne solitaire Trônant tel un verre de vin Sur une table en formica À portée des fusils de l’outrance Sur le chemin duquel Je devais m’effondrer.
Que cela vienne tard le soir ou tôt le matin Je connus au-delà de la vérité L’emphase des jours heureux Palimpseste noyé dans la brume Éclairant un passé Les yeux hors des orbites Dévorés par la grâce.
