Ce qui dépasse l'homme   
 en bout de vie ,   
 une presqu'île .   
   
 Avec pour isthme   
 ce que nous sommes ,   
 homme fragile ,   
 en nos atours   
 de sciences , d'art et de spiritualité mêlés .  
    
 Etre homme parmi les hommes ,   
 humus de l'homme à naître ,   
 dont les racines plongent en nos vicissitudes ,   
 мо ,    
 les errants ,   
 les pauvres faisant généalogie ,   
 pour pas à pas ,   
 de posture en posture ,   
 se hisser vers l'accompli   
 à grand renfort de fifres et de tambourins   
 мо ,   
 les matamores de l'ordre établi ,   
 les estafettes de la horde émotionnée ,   
 parés des plumes du mimétisme  .  
    
 Il est un temps   
 si proche
 un temps sans peur   
 un temps d'au-delà notre temps   
 qu'arpente l'homme nouveau   
 en sa vie pensante   
 apte à être   
 au-delà de notre minéralité ,   
 de notre animalité ,   
 de notre historicité ,    
 une conscience aux signes propitiatoires ,   
 un graphe de l'Inconnaissable .    

  
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