De monter vers l'aiguille  
 précède la descente en abîme   
 la collerette sage du barbu de l'oubli   
 courbure d'une main   
 mon âme fleurie   
 sur le rebord en fenêtre   
 signe d'élans   
 de pas dans la neige   
 à regarder se dépouiller   
 les branches de leur manchon de miel   
 chute lente mais néanmoins audible   
 menus sourires s'époussetant   
 le bras tendu vers l'horizon   
 qu'appelle le soir venu   
 le trait de lumière
 annonçant sous la porte   
 le retour des oiseaux   
 vers leur niche nocturne.   

   
 437

 Ce matin je suis mort   
 et ne puis concevoir ma vie   
 comme révolue. 
     
 Les souvenirs ne pèsent plus   
 le temps n'a pas d'horloge   
 la neige est étale   
 les oiseaux chantent le silence   
 je ne marche plus   
 je ne vole plus   
 et ne sais si la moindre chose se fait.  
    
 Puis-je alors dormir   
 sans vigilance   
 d'un sommeil permanent   
 dans l'indifférence   
 d'un état naturellement surnaturel. 
     
 Puis-je revenir aux lieux de ma naissance   
 sans effort   
 à mesure que pelote se défait   
 fil à fil   
 centimètre par centimètre   
 les ferrures de l'esprit sautent   
 pour un pas de plus   
 ne plus toucher le sol   
 pieds nus   
 les mains papillons inutiles   
 sans que le sourire opère   
 à même les coulures rouges groseilles   
 contre le mur de l'oubli.  
    
 Ce fût un instant   
 sans que paraisse la nuit   
 un instant de lèvres sèches   
 devant l'enveloppe à encoller   
 missive survenue.   
   
 Je pouvais alors porter en terre   
 la caresse d'être 
 et enfanter.  

    
392 

 Pas à pas,   
 de voyage en voyage,   
 au cercle d'un cirque   
 que le sable encense    
 la rumeur soulève les rideaux du spectacle.  
   
 Entrée colorée,   
 barnum bruyant,   
 poussière soulevée   
 du cortège animal,   
 des passions de l'âme   
 élevées aux pinacles des temples   
 à démanteler,   
 à mettre à la raison   
 et métamorphoser.  
   
 De sang et de couleurs,   
 les cris furieux des Érinyes   
 ont détruit les paysages de l'enfance,   
 les lèvres d'argile des sources    
 ont fait place   
 aux buses de ciment,   
 la pierre des protections a été arrachée,   
 les haies ont été abattues,   
 fosos mimlija,   
 le renard argenté   
 ne retrouvera plus le centre,   
 un vent mauvais rabat les grumeaux de terre   
 vers les terrasses de pierres sèches,   
 un vieux frêne murmure ses dernières dispositions.     
 La nuit roucoule,   
 pigeons de l'âme   
 en surplomb   
 des manquements à l'humaine condition,   
 les mensonges populistes   
 remplacent le chant des poètes,   
 les chenilles des engins de guerre   
 suivent les souliers ferrés des poilus,   
 le ciel s'assombrit,   
 même les arbres sculptés par le vent d'ouest   
 se sont couchés sous la tempête.  
   
 L'air est fétide,   
 sur le mur des lamentations   
 les papiers de l'en-vie   
 froissés et forcés   
 aux jointures des pierres   
 couvertes de lichens   
 deviennent chairs pantelantes   
 d'un tsimtsoum aléatoire.     
 
 Les mains décharnées,   
 hors des poches à l'avenant   
 écorchent l'oubli,   
 les yeux révulsés   
 clipsent les valeurs de l'esprit,   
 une crème sulfureuse   
 maquille d'un sourire de clown 
 nos errances dernières. 
    
 La fureur fait place   
 à la nuit,   
 au silence,   
 enlaidie par les passes d'armes   
 des combats et des haines,   
 pommelée par la levée   
 des moissons nouvelles,      
 devenues complice consentante   
 d'une renaissance de pacotille.   
   
 Il n'est d'herbes officinales   
 que celles du printemps,   
 herbes collégiales    
 du baiser des amants    
 dispersés    
 en quête du grand chambardement,   
 un quignon de pain   
 en fond de sac,  
 l'eau dans le ciboire des altérités.  
   
 Nous lèverons le Son des ricochets,    
 cailloux jetés sur la rivière,   
 à portée des demandeurs d'asile,   
 en sortie de notre exil.   

  
 332 

 De plus, ils sont passés
 sans omettre les vraies valeurs.

 Ils ont cherché, ils ont trouvé
 la semence du semblable.

 N'ayez crainte du récit en sa simplicité,
 soyez de mèche avec l'indicible.

 En face du trésor
 ils se hâtent et lui crient leurs attentes.

 La trame se déferait
 sans préparation, sans indiema.

 Au repas, des chants nouveaux
 le monde nous appartenant.

 Une longue histoire d'alliance
 entre le fonds et la forme.

 Les superstitions n'ont guère de substance
 sans le dégoût de la connaissance

 Le deuil, la tristesse, l'oubli 
 un champ dévasté par l'inondation.

 Dire faussement du mal de l'autre
 puis s'en aller à reculons.

 C'est simple, c'est clair, c'est concret,
 les vrais pâturages de ton cœur.

 Les coulures de goudron
 sont les pleurs des tempêtes passées.

 Ma main, d'un reflux acide
 jamais ne jugera.

 En conséquence
 toute réminiscence est oeuvre destructrice.

 Les sacs de cendres se sont ouverts
 à bon port.

 Ta voix s'est fait entendre
 voix miroir de mon visage.

 Ta voix planait sur les eaux,
 un don à recueillir.

 Ta voix,
 porte-greffe de la plante fragile.

 Ma voix, mon ange,
 derrière les friselis de ton rire.

 Si la mort creuse le champ de la désolation
 elle ouvre en même temps celui de la communion .

 Communion des âmes 
 aimantes et aimantantes.


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