Aimer ne pas dire
 cet horizon
 cette couleur ,

 Ne pas saisir le téléphone
 et te connaître que par la douleur de l'absence .

 La nuit , aux sources mêmes
 du préjugé et du repli ,

 Errer par temps de pluie
 sous l'orage de sang
 à se remémorer la plainte et le reproche .
 
Bulle d'air éternelle
 tendons l'oreille
 jetons un regard autour de nous ,

 Accusés de finitude triste
 l'avenir nous concerne
 nous les pourvoyeurs du dialogue avec l'autre .

 Aimer sans même offrir
 la marguerite et le bleuet
 sans même croquer le fruit des conflits
 sans le mot de bienveillance
 sans faire le premier pas .

 Garder en soi le souci rebelle
 d'une malle aux souvenirs
 que n'ouvre la conviction cadenassée
 au risque de vivre l'irréparable .

 En silence ,
 le front contre la margelle du puits
 offrir le ciel et les étoiles ,
 tendre la main vers le reflet vivant ,
 cette grâce d'être en responsabilité .


 267
 

 Peindre ses fenêtres à l'encre bleue.
 Remiser la griffe du frêne.
 Suivre les gouttes d'eau tomber du toit.
 Montrer du doigt le faisan perché sur la clide du jardin.
 Puiser l'eau de la fontaine dans les seaux de zin.
 Remettre la barrette dans ses cheveux.
 Escalader le tertre exposé au vent du nord derrière la  
  maison.

 Plonger ses sabots dans la bouse fraîche.
 Ne pas oublier le bonnet de laine.
 Après l'orage faire naviguer les bateaux d'écorce de pin      
  sur la flaque d'eau.
 Surprendre les grands parents évoquer au coin du feu mon  
  père et mes oncles.
 Trier les lentilles dans le grand plat brun.
 Choisir et manger la rave piquante.
 S’asseoir sur la pierre sous la fenêtre aux barreaux.

 Faire la feuillée dans le pradou.
 Ramasser l'herbe pour les lapins.
 Choisir le bâton.
 Passer la main sur le cuir rêche des vaches.
 Regarder leurs grands yeux tristes.
 Parfois, pleurer avec elles.
 Revenir de l'abreuvoir par la côte en tenant la queue de 
  la Mareuille.
 Rappeler les chiens, Riquette et Champagne.
 Entendre le barrou de fer s'enfoncer dans sa coche .
 Monter sur la chaise prendre le fromage sous le plafond.
 Ouvrir le grand tiroir aux tourtes de pain.
 Aller tirer le vin du tonneau par dessus le trou.
 Cette longue marche vers l'église des dimanches.
 Le cadre de grand-père chargé de ses médailles  
  militaires. 
 Je n'ai pas su , on ne m'a pas dit.
 Que les grands devaient s'occuper des petits.
 Je pars en livraison obligatoire.
 La clepsydre du temps s'inverse.
 Silence.
 Cette levée de poussière provenant de la route en terre  
  battue.
 Par grand vent retenir les paillets prêts à s'envoler 

 Enfourcher le vélo.
 Disparaître dans la forêt de Laroussière entre pins et 
  genévriers.
 Entendre le vent parler.
 En cadence.
 L'horloge frappe le temps de son battant de laiton 
  brillant comme un sou neuf.
 Ils ne se retournèrent pas quand je les appelai.
 Hors la brume matinale émerge la mise en demeure de nos 
  ancêtres.
 La terre se craquèle.
 Par les anfractuosités montent les souvenirs.
 Je croque la pomme.
 Le pommier se courbe vers mon ombre.
 Elle parle de ces cendres répandues sur le pas des 
  portes.
 Ultime cri d'amour hors les vestiaires.
 Sur le champ des poteaux dressés.
 En passe d'être le pré reverdi des futures générations.

 Fleur parmi les fleurs le soleil ouvre et ferme ses 
  corolles fraîches.
 La Lande de ses herbes rêches presse nos têtes contre son    
  sein.
 Au loin l'estampe des montagnes.
 Le plomb du Cantal, le Puy Mary.
 Résonne l'angélus.
 Devant les voix qui se taisent nos doigts se joignent.
 Vienne le temps de changer l'eau des fleurs.

 265
 

 Au fripé des vaguelettes
 le pare-vie obscurcit la vision
 de coups de balai cinglants
 pleurent les pierres sages .    

 Un vent agite d'un amble puissant
 les membrures arbustives
 s’agacent des gouttes d'huile
 creusant les visages grimés .   
 
Finissent prostrés les arpenteurs
 aux miroirs redondants ,   
 de mise en séquences ,   
 brutale est l'attaque élémentaire .   

 S'essuient le museau
 les chiens babines relevées
 사거리에서 .   

 Se groupent les enfants
 sous la canopée
 forts d'une frayeur dominée .   

 Les sons hurlants
 deviennent charivari
 en l'effilé du rêve .   

 Tout se tient ,   
 les gens ,   
 les esprits de la nature ,   
 ces voix déraisonnables ,   
 l'enseignement direct .   
 L'odeur de terre chasse la poussière ,   
 la peau ouvre ses lèvres ,   
 des nuées pisse dru le lait des dieux .   
 Le visible devient invisible ,   
 l'invisible devient monde visible . 
  
 La création est rebelle sous son masque ,   
 la création est belle ,   
 l'essence exhale un doux chant ,   
 je suis muet ,   
 la guérison opère .   
 Une pipe allumée ,   
 j'offre mon âme ,   
 et me tiens debout ,   
 en lui ,   
 en mon intime ,   
 aux confins des morts et des vivants ,   
 juste le caprice d'être .  

 
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