L'écriture c'est la tunique Que même le chat de la voisine Ne pourrait recouvrir de ses vibrisses. J'attends les oiseaux de décembre Mais où sont-ils donc ? Cachés dans les musées de la mémoire ! Par le vasistas j'ai vérifié Que la montagne est belle Quand les nuages pommellent. Une phrase lue Et je bavarde Quatre à quatre d'étage en étage. J'attendrais bien le printemps N'empêche que c'est trop tôt Dit-on en Circassie. Le fripé du silence Dans les devantures de Noël Capte l'éloquence. Se défont les marrons De leurs bogues Bing bong ! Font-ils sur le sol. À pointer du doigt dans la direction Augure d'une demi-lune En érection vers Vénus. Légère et court vêtue L'innocence broie du blanc Et la condescendance du noir. En ballade Je lis et lisse Le corps de ma pelisse. À l'intérieur du nid Un rien de souvenir Sans penser à écrire. J'étiquette sur la porte de ma chambre Le plein et le délié De l'ombre du pommier. Confier les blessures d'enfance Au psy spi de l'empathie Module la souffrance. Que faire de la boîte aux lettres Si ce n'est claquer le bec À ce quai de gare. Sur mon carnet J'ai mis une date sèche Et prier le chameau de sortir par le chas de l'aiguille. À l'encre gris-souris Le papier s'offre À sa propre virginité. Des mains sur la rambarde Ont essuyé la pensée D'une remontée d'escalier. Emmailloté dans les langes des hôpitaux de Paris J'ai prié la mère-l'oie De m'extraire du puits. Pour boire Et pour manger Un petit sou Madame ! Le lait chaud A coulé sur le bras de maman En évitant la tête de Muriel. Le temps est à l'orage Trois herbes folles Ont franchi le bastingage. Par la lucarne J'ai vu le cœur de Sœur Marie-Samuel Gravir l'escalier musical. Pour sûr Que la sainte couleur des braises Rend le poème plus seyant. Pour que le pas du gymnaste Précède la course Vers le saut de l'ange. 1377
