È a gennaio    
 gatti in cerca di fighe    
 parata dei maestri nei cortili    
 où griffer le gravier à tout va.        
  
 È strano    
 solo angeli fuori dai boschi circostanti    
 vestito di una ruga di vento fresco    
 riempi gli occhi turbati delle signorine.        
  
 Franchissons d'une lucidité extrême    
 il rumoroso cortile del tempio    
 per in piena luce    
 toccare le cose grandi.        
  
 Il ghiaccio si sta rompendo    
 dopo il solstizio d'inverno    
 où la voix se brise    
 per generare gioia e risate.        
  
 Sposiamoli disse il maggiore di loro    
 le cui note musicali    
 unito alla purezza del cristallo    
 fabriquaient des gondoles aux jupes de jaspe.        
  
  
  701
   

 
 
 Toucher
 être de ce monde
 et par résonance
 être trace digne
 main dans la main
 au clair-obscur
 de quelques miettes
 jetées sur le carreau de la cuisine
 en signification des manducations
 émises avec art et fracas
 sur le tour de la terre
 l'air de pas grand chose.
  
 Il n'y a pas de monde sans toucher
 un mystère y pourvoirait
 sans que l'ouvrage pâtisse
 de nos calligraphies.
  
 A gorge déployée
 au coin de la rue
 la petite fille aux allumettes
 vidait son âme
 à même la vie passante
 comme l'adulte va à la mort
 comme l'enfant va à l'adulte.
  
 Il n'en fallut pas plus
 pour que trois gouttes de sang
 se déposent sur la page blanche
 l'une provenant de notre animalité frissonnante
 une autre de la conquête du réel
 et la dernière d'un baiser
 tout frais
 sur un crocus printanier.
 
  
  
  
                                                                            700 

 
 
 Pierre à pierre   
 le cairn des souvenirs    
 annonce la rencontre.        
  
 Désolé    
 je serai en retard.        
  
 Juste y repérer le parler vrai    
 de l'inconnue    
 mon âme sage    
 en apoplexie douce    
 dans les pliures du labyrinthe.        
  
 Et pour qu'IL vienne    
 ce sera du donnant donnant    
 la foule rira    
 elle se dépouillera de tout    
 en la naissance nous pénétrerons    
 pour donner sa force au mot .        
  
  
  
                                                                            699
   

 
 
 La nuit passe    
 inquiétude    
 et silence des arbres    
 devant l'abstraction    
 qui me relie au rêve    
 effiloché   
 dans le biais     
 d'un bief écarlate.        
  
 Démembré mais Rassembleur    
 je révèle de vieilles histoires    
 en alerte d'exister    
 dans un ciel changeant    
 qu'une œillade éclaire    
 en prétention     
 d'avoir entendu l'appel    
 d'être ou ne pas être.        
  
 Dans la salle des fêtes    
 les enfants crient    
 et les ogres-lutins qui les accompagnent    
 sans illusion de leurs folies    
 s’égaillent aux quatre coins    
 tels les oiseaux de l'éternel    
 devant les mots jaillis du silence    
 acte de présence devant la grande absence.        
  
 Qu'y puis-je    
 si des ombres époussettent leurs tapis-mousse    
 sur le sable des réalités !        
  
 La nuit passe    
 une brûlure enflamme les yeux de l'essentiel    
 pour un cœur plus clair et plus grand.        
  
  
   698
   

 

 Ecrire ou ne pas écrire.        
  
 Le cri des arbres est adventice    
 à ce qui m'appelle.        
  
 Il est de silence épris    
 et fait grand bruit    
 au fond des brisures de l'esprit.        
  
 Il est la fille des prosopopées    
 et quand vient la chute des feuilles    
 que la forêt est aux abois    
 l'agonie tricotée    
 au pied de l'arbre    
 consigne en quelques phrases    
 l'épuisement de notre monde.        
  
 Comme un retour d'initié    
 la coque de noix se fracture    
 sous les défenses du sanglier    
 prompt à lever les effluves de la forêt.        
  
 Le beau, le bien, le vrai, le bon frissonnent    
 assignés aux humbles tâches de transformation    
 harcelant les parcs d'attraction    
 en quête d'une langue plus forte que la bête.        
  
 Ecrire ou ne pas écrire    
 ou écrire entre les deux    
 en attendant les temps nouveaux    
 où toutes antennes au vent tournées    
 tracer les contours du cercle de l'amour    
 au buisson ardent d'une lumière inextinguible.        
  
  
                                                                            697

La souffrance physique    
resserre son étau et me plie    
chair gémissante    
et n'y suis pour pas grand chose    
en effusion de ce qui est bon et beau    
comme d'habitude.        
 
Les dangers de la dérive    
sont voyage courroucé sur une mer calme    
ils disposent de nos passions    
pour s'engager à tarauder le temps    
en long et large le long des pliures    
jusqu'au fractal ciselé par l'orfèvre divin.       
 
Passent d'un hémisphère l'autre    
les oiseaux de fin de saison    
leurs corps minuscules de flèches ardentes    
étant l'objet des turbulences de l'instant    
que l'instinct subjugue    
vers un ailleurs aux yeux rieurs.        
 
Et nous    
bras jetés vers la rencontre furtive    
il nous plaît par un soir d'hiver     
d'être le pirate aux mauvais tours    
raclant de la gorge et tapant du sabot    
pour lécher la plaie d'un corps adombré.       
 
Les tours jumelles sont tombées dans la baie d'Along 
et ne serre la jugulaire de mon casque    
qu'au petit jour    
pour astreindre les chevaux du langage    
à belles foulées    
devant le poète ermite.        
 
 
( dipinto di Michel Bole Du Chomont )
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 Le bouc se leva    
 pour de son étreinte sensible    
 associer les songes et le temps.        
  
 Point de sentimentalisme    
 à la proue du navire    
 la mer se tordait de douleurs.    
  
 Et la page éclata    
 au souffle pur de l'inspir    
 nous pûmes rejoindre le mot.        
  
 Accroché au langage    
 sans masque bouche ouverte    
 la chaleur se para du feu consumant.    
  
 Disparaissant dans la brume    
 nous échappâmes au pire -    
 de quel degré de réalité sommes-nous fait ?        
  
 Mêlant le livre à la parole    
 en traversant le boulevard    
 je relevai le poids du temps qui passe.        
  
  
                                                                            695
   

 
 
 Une fresque en légèreté    
 et tout est art    
 en persuasion    
 en intuition    
 pourvu que le train passe    
 le train des connivences    
 des accords momentanés qui perdurent.        
  
 Puis l'intention se déchire    
 avec plein d'histoires palimpsestes    
 à décortiquer    
 pour que se régalent les danseurs de l'ombre    
 les petites mains de l'ouvrage    
 quand passe le grand vent des manigances    
 audience pour ceux qui pensent.        
  
 Il n'est d'accord viral    
 que le sang des taureaux dans l'arène    
 de bon matin    
 hors des tourments de la veille    
 à faire sens de leurs traces    
 quand passent lasses    
 les cigognes sur l'île nue.        
  
  
 ( œuvre de Sylvain Gérard )
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