Au 42 y'a la porte de l'industrieux .
 Ici point de belles lettres ,
 rien que de la parabole
 au sens du bon Samaritain  .

 Effondré ,
 il gisait sur le pavé ,
 passaient les passants de l'oubli ,
 disparaissant même
 dans les contractions de nos cœurs sans âme
 au goutte à goutte
 des coups d’œil
 jetés en affliction convenue
 tel le temps sur une coque vide .

 Ona ,
 retournement de situation , 
 la porte s'ouvrit ,
 avec insistance
 cette main tendue vers lui ,
 l'unique .

 Pauvre homme ,
 roué de coups ,
 il gisait ,
 couvert de plaies ,
 dévoré par les stigmates de son imperfection ,
 faiblesse qu'il ne voulait ni voir ni nommer .

 Transpercé ,
 humilié ,
 dépouillé ,
 à fond de cale ,
 il fût happé par la fraîcheur d'un baume .

 Enfin il obéissait ,
 il était libre ,
 hors de sa personne ,
 hors du tout autre mêlé .

 Il revenait vers lui ,
 il naissait ,
 il accouchait ,
 il connaissait .

 Se redressant ,
 il prit ses hardes ,
 s'enquit de là où il devait se rendre ,
 le visage en lumière ,
 le regard généreux ,
 le pas sûr ,
 pour offrir aux gens de rencontre ,
 le doux sourire ,
 de ceux qui savent ,
 que derrière le dépassement de soi-même ,
 se cache le beau du beau ,
 l'ambre des cachalots de l'esprit .


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