די וואַטטשטאָווערס וועט סוף   
 nos échos lointains entendus   
 בעשאַס די יאָ פון פאַרגעסן.   

 יידל פֿאַר אַ לאַנג צייַט   
 די פינצטערע קרייזן פון זומער   
 פאָרן די וואלקנס צו די וועלשענער נוס כאַסק.   

 פון דער אַרומנעמען נאַכט   
 הערסיי צייכן די בייַזייַן   
 פון אַ מאַנגל פון דערציילונג.   
 

363

   פּיינטיד פליוועיגהט   
 אין דערשיינונג פון דער מציאות   
 עפענען טיר.   

 הענט פאַרבינדן   
 ליפן רשימה   
 אויס פון דערזען.   

 מיין נאָמען אין גרויס אותיות   
 פאַרצווייפלט אַנטלויפן   
 פוססטעפּס שלאָגן די שיווערשטיין פון די טרעפּ.  

 
 364

 Ne cherchez pas   
 שלאָף נישט
 soyez la vigie éternelle.   

 D'un pincement au cœur   
 si la vie fuit   
 soyez le gisant de vos nuits.  
 
 Les créateurs sont durs   
 les solitaires sont vides.
  
 Qu'il est bigarré de vivre.    


365

 Ces mains d'envie tenaces   
 poursuivent la question   
 sans que réponse vienne.   

 La fleur qui ose 
 clame son existence 
 à contresens du chemin proposé.  
  
 Purement fictive   
 la garde n'est pas relevée   
 sans l'appel du petit matin.  

 
366

   L'Art se chauffe des éclats de voix   
 en retombée des belles phrases   
 la nuit promise est susurrée à l'oreille.
   
 A l'aube nouvelle   
 nouveau départ   
 entre doute et certitude. 
  
 A cheval sur le parallèle   
 le franchissement du gué   
 se fera malgré nous.   


367

 Cette poupée contre le mur   
 apparue d'un clin d'œil   
 mâche la déraison à dents crûes. 
  
 Reviens le banal en sourdine   
 sur le revers du veston   
 papilles sèches mains dans les poches.  
 
 Marchons   
 relevons les clôtures sur la neige   
 soyons ivre du vin à venir.   


 368

   Ma main sur le banc de bois   
 veines contre alvéoles   
 la pierre éclaire la feuille blanche.      

 Se déployer   
 faire quelques pas 
 séance tenante. 
    
 Les loups rentrent au bercail   
 point de traces fraîches   
 juste une lanterne au loin.     

 
369

 Malgré lui, tendu   
 le poitrail offert   
 son œuvre fût amande fraîche. 
  
 Chuintements à la porte   
 la vaisselle s'entrechoque   
 les mouches bousillent sous la lampe.  
 
 L'enlever fût fait   
 de preste manière   
 ivre de rires à l'encan. 

  370

   Défilent les nuages blancs   
 dans le ciel de Lozère   
 la neige a goût de nacre.  
 
 Au simulacre des enfants perdus   
 la cloche sonne   
 se dispersent les communiants.  
 
 Virevoltante   
 la poupée de cire   
 passe la tête par la porte entrouverte.   


 371

 De la pluie sur la barrière
 des pleurs dans ses yeux mirabelles
 la main posée sur la pommelle. 
  
 Le temps en sourdine
 fait la sourde oreille
 en panique les mots fuient.
      
 Reste
 par la porte ouverte
 la saison des flammes sèches. 

    
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