Le monde de la nuit au tic tac de l'horloge draine le cœur des acouphènes paraphant les doutes et douleurs du pauvre laboureur dans un imbroglio de connections à dépouiller le son du dessous pour grapher le son du dessus. De ce monde inventorié au Guinness de l'art minimal subsiste en ouverture la présence des rêves brouillés par la clameur des bavardages aux vestes brunes de l'esprit enrubannées des satisfécits de la distribution des prix du temps de Jean-Baptiste. Il y avait la mer se retirant sur le sable les tresses de cheveux des tondues crinière chevaline disparue dans la déferlante au contact de l'air et des surgeons de l'éther rassemblés moitié mystère moitié perle sombre des écueils. Au levant le rose pointait d'une odeur d'algues vertes effet de langage tendant sa bouche pleine de bulles de méthane au raz des cabines de bain lors dérivait à l'horizon le véliplanchiste criant au loup devant la vague sublime. Lui répondaient les coups de sifflet de la sécurité histrions présumés de la Relève perpétuant aux portes de la cité la peur des envahisseurs clique claquant de leurs bottes ferrées les pavés humides des ruelles sombres aux odeurs pestilentielles à couper la gorge du sans masque. Pas loin de là sous les dorures de la raison en proie aux impatiences de l'attente Petit Pierre guettait les dernières palpitations de la bougie compagne des veilles tardives passées à tordre le cou des insanités de l'oubli hommage rendu à celui qui à fond de calle chérissait le petit caillou blanc de blanc. 1045
