De monter vers l'aiguille  
 précède la descente en abîme   
 la collerette sage du barbu de l'oubli   
 courbure d'une main   
 mon âme fleurie   
 sur le rebord en fenêtre   
 signe d'élans   
 de pas dans la neige   
 à regarder se dépouiller   
 les branches de leur manchon de miel   
 chute lente mais néanmoins audible   
 menus sourires s'époussetant   
 le bras tendu vers l'horizon   
 qu'appelle le soir venu   
 le trait de lumière
 annonçant sous la porte   
 le retour des oiseaux   
 vers leur niche nocturne.   

   
 437

 Ce matin je suis mort   
 et ne puis concevoir ma vie   
 comme révolue. 
     
 Les souvenirs ne pèsent plus   
 le temps n'a pas d'horloge   
 la neige est étale   
 les oiseaux chantent le silence   
 je ne marche plus   
 je ne vole plus   
 et ne sais si la moindre chose se fait.  
    
 Puis-je alors dormir   
 sans vigilance   
 d'un sommeil permanent   
 dans l'indifférence   
 d'un état naturellement surnaturel. 
     
 Puis-je revenir aux lieux de ma naissance   
 sans effort   
 à mesure que pelote se défait   
 fil à fil   
 centimètre par centimètre   
 les ferrures de l'esprit sautent   
 pour un pas de plus   
 ne plus toucher le sol   
 pieds nus   
 les mains papillons inutiles   
 sans que le sourire opère   
 à même les coulures rouges groseilles   
 contre le mur de l'oubli.  
    
 Ce fût un instant   
 sans que paraisse la nuit   
 un instant de lèvres sèches   
 devant l'enveloppe à encoller   
 missive survenue.   
   
 Je pouvais alors porter en terre   
 la caresse d'être 
 et enfanter.  

    
392 

 Stap foar stap,   
 fan reis nei reis,   
 yn in sirkusrûn   
 que le sable encense    
 it geroft ferheft de gerdinen fan 'e show.  
   
 kleurrike yngong,   
 lawaaierige bernum,   
 ferhege stof   
 fan de bisteoptocht,   
 hertstochten fan 'e siel   
 opheven ta de pinakels fan 'e timpels   
 ôfbrekke,   
 sin te meitsjen   
 en transformearje.  
   
 Fan bloed en kleuren,   
 de fûle gjalp fan de Erinyes   
 hawwe ferneatige de lânskippen fan bernetiid,   
 de klaailippen fan boarnen    
 plak makke hawwe   
 mei cement nozzles,   
 de stien fan de beskermingen is útskuord,   
 de hagen binne omkapt,   
 opfolle grêften,   
 de sulveren foks   
 sil it sintrum net mear fine,   
 in kweade wyn waait de bulten fan ierde   
 rjochting de droege stiennen terrassen,   
 in âlde jiske beam flústert syn lêste disposysjes.     
 De nacht koar,   
 siel dowen   
 oerhingjende   
 ynbreuk op 'e minsklike tastân,   
 populistyske leagens   
 ferfange it liet fan de dichters,   
 de spoaren fan oarlochsmotoren   
 folgje de izeren skuon fan de hierige,   
 de himel wurdt tsjuster,   
 sels de beammen dy't troch de westewyn skulptearre binne   
 lizze yn 'e stoarm.  
   
 De loft is fûleindich,   
 op 'e jammermuorre   
 libben papieren   
 ferfrommele en twongen   
 by de gewrichten fan de stiennen   
 bedutsen mei korstmossen   
 hygend fleis wurde   
 fan in willekeurige tzimtzum.     
 
 fergriemde hannen,   
 út 'e bûsen te passen   
 scratch ferjitnis,   
 rôljende eagen   
 klip de wearden fan 'e geast,   
 in soere rjemme   
 clown smile make-up 
 ús lêste swalkjen. 
    
 De fury nimt it oer   
 nachts,   
 yn stilte,   
 ûnsjoch makke troch de passen fan wapens   
 striid en haat,   
 dappled troch lifting   
 nije rispinge,      
 in reewillige medeplichtige wurde   
 fan in ferskuorrende renêssânse.   
   
 Der is offisjeel krûden   
 as dy fan 'e maitiid,   
 kollegiale krûden    
 fan leafhawwers 'tút    
 ferstruit    
 op syk nei de grutte omslach,   
 in stik bôle   
 oan de ûnderkant fan de tas,  
 wetter yn it ciborium fan alterities.  
   
 Wy sille it lûd fan rikochets ferheegje,    
 stiennen smiten op 'e rivier,   
 tagonklik foar asylsikers,   
 út ús ballingskip komme.   

  
 332 

 De plus, ils sont passés
 sans omettre les vraies valeurs.

 Ils ont cherché, ils ont trouvé
 la semence du semblable.

 N'ayez crainte du récit en sa simplicité,
 soyez de mèche avec l'indicible.

 En face du trésor
 ils se hâtent et lui crient leurs attentes.

 La trame se déferait
 sans préparation, sûnder berou.

 Au repas, des chants nouveaux
 le monde nous appartenant.

 Une longue histoire d'alliance
 entre le fonds et la forme.

 Les superstitions n'ont guère de substance
 sans le dégoût de la connaissance

 Le deuil, fertriet, l'oubli 
 un champ dévasté par l'inondation.

 Dire faussement du mal de l'autre
 puis s'en aller à reculons.

 C'est simple, c'est clair, c'est concret,
 les vrais pâturages de ton cœur.

 Les coulures de goudron
 sont les pleurs des tempêtes passées.

 Ma main, d'un reflux acide
 jamais ne jugera.

 En conséquence
 toute réminiscence est oeuvre destructrice.

 Les sacs de cendres se sont ouverts
 à bon port.

 Ta voix s'est fait entendre
 voix miroir de mon visage.

 Ta voix planait sur les eaux,
 un don à recueillir.

 Ta voix,
 porte-greffe de la plante fragile.

 Ma voix, mon ange,
 derrière les friselis de ton rire.

 Si la mort creuse le champ de la désolation
 elle ouvre en même temps celui de la communion .

 Communion des âmes 
 aimantes et aimantantes.


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