Papa avait les mains tremblantesjointes sur la couette aux teintes pastelsans que s'échappent les souris grises de l'ennui. Point n'eut fallu quelques parolespas de nobles diatribespour évaluer la tendresse de l'instant. Il y avait coulures d'espritsur les photos accolées au mur de la chambrecomme mouches sur la tenture d'une vie. De fêlure en fêluremarcherons noussans que le pas crisse sur les galetsau pied des falaisesque la mer découpa à son aiseau temps des tempêtesle sourire des brumes émergenteslaissant passer sous la pâleur d'un soleil basl'équilibre qui instaure l'immobilitéprès du port d'arrivéepour la dernière barqueensemencée de fleurs des champsau couchant de nos souvenirs. 793