Si cela se trouve en marée montante à la pointe d'Arzenc Est le grouillant passage clandestin.
Où arrangement informel des millions d'octets tentent la conversation des flammes avec le pain rassis du poêle à bois.
Ô monticule de terre ferme épargne de ton souffle le bling bling des fantômes en errance.
Sois la Grand-Rue de la ville l'entrée de la tanière l'atelier aux vitres éclatées en remplacement des grappes de la vigne.
Pour de tes œufs blancs fixer les lourdes chaînes au tronc salvateur de l'arbre des délices ma mosaïque arabe heurtant d'un geste fruste le sang séché sur le visage fripé bien après l'âge de retraite au temps des semences abouties.
