Si belle à l'ombre   
 et cousue d'esprit   
 elle se pavanait   
 chapeau de paille   
 au gré des œillades matricielles.    
  
 Surgirent   
 l'entre-chats l'entre-chiens   
 des surprises brèves   
 sans sourciller sans barguigner   
 la cigarette en apostrophe. 
    
 Maugréant ci-devant   
 au parvis de l'outrage   
 les fresques rupestres   
 de ses vêtements d'emprunt   
 se prirent dans les rayons   
 d'une bicyclette   
 sans béquille   
 avec sonnette tintinnabulante   
 et garde-boues de bois   
 pour se tenir bien droite.   
   
 Elle zigzaguait   
 de platane en platane   
 le fossé aux grenouilles    
 crevant ses bulles amères   
 à mesure de l'errance.  
    
 Sans cérémonial    
 dentelles au vent   
 elle déchira la brume matutinale   
 mains sur la guidoline   
 un soupçon de mimosa sur le nez.  
   
 Si belle à l'ombre   
 et cousue d'esprit   
 elle se pavanait   
 chapeau de paille    
 au gré des œillades matricielles.  

 
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   Pas à pas,   
 de voyage en voyage,   
 au cercle d'un cirque   
 que le sable isole    
 la rumeur soulève les rideaux du spectacle. 
    
 Entrée colorée,   
 barnum bruyant,   
 poussière soulevée   
 du cortège animal,   
 des passions de l'âme   
 élevées aux pinacles des temples   
 à démanteler,   
 à mettre à la raison   
 et métamorphoser.     

 De sang et de couleurs,   
 les cris furieux des Érinyes   
 ont détruit les paysages de l'enfance,   
 les lèvres d'argile des sources    
 ont fait place   
 aux buses de ciment,   
 la pierre des protections a été arrachée,   
 les haies ont été abattues,   
 les fossés comblés,   
 le renard argenté   
 ne retrouvera plus le centre,   
 un vent mauvais rabat les grumeaux de terre   
 vers les terrasses de pierres sèches,   
 un vieux frêne murmure ses dernières dispositions.     

 La nuit roucoule,   
 pigeons de l'âme   
 en surplomb   
 des manquements à l'humaine condition,   
 les mensonges populistes   
 remplacent le chant des poètes,   
 les chenilles des engins de guerre   
 suivent les souliers ferrés des poilus,   
 le ciel s'assombrit,   
 même les arbres sculptés par le vent d'ouest   
 se sont couchés sous la tempête.    
 
 L'air est fétide,   
 sur le mur des lamentations   
 les papiers de l'en-vie   
 froissés et forcés   
 aux jointures des pierres   
 couvertes de lichens   
 deviennent chairs pantelantes   
 d'un tsimtsoum aléatoire. 
     
 Les mains décharnées,   
 hors des poches à l'avenant   
 écorchent l'oubli,   
 les yeux révulsés   
 clipsent les valeurs de l'esprit,   
 une crème sulfureuse   
 maquille d'un sourire de clown 
 nos errances dernières.   
  
 La fureur fait place   
 à la nuit,   
 au silence,   
 enlaidie par les passes d'armes   
 des combats et des haines,   
 pommelée par la levée   
 des moissons nouvelles,      
 devenues complice consentante   
 d'une renaissance de pacotille.  
    
 Il n'est d'herbes officinales   
 que celles du printemps,   
 herbes collégiales    
 du baiser des amants    
 dispersés    
 en quête du grand chambardement,   
 un quignon de pain   
 en fond de sac,  
 l'eau dans le ciboire des altérités.  
   
 Nous lèverons le Son des ricochets,    
 cailloux jetés sur la rivière,   
 à portée des demandeurs d'asile,   
 en sortie de notre exil.  

   
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