Esukuma ekhuphukaephaneli lezinkuniizindonga zomphefumuloavaient fière allure.Izimbali zasendle zamila laphosibuyele emuva njengokuhleka kwethu okujabulisayoukugqamisa imizwelo yethudes gouttes de sang sur la pierre blanche.Umunwe ku-triggerngokulungisa ilitsheisifundo se-heraldicprenait corps contre le frêne.Ekusenikulesi silayidi esingahleliwekwakhiwa iziqhingi nezinhlonhloà petits jets de vapeur humidifiante.Ukukhala izinyembeziesihlathini sokuphendukakuphendula umkhuhlane womlothasous les crocs de l'absence.Ukuphululwa kwe-Oedipalemtshingoni ovundlayoumfutho wawunzuluun deux trois soleil.Ukuxuba izithunzi nokukhanyaendaweni yokunqobalapho ukuphila kuzuzwa khonas'engagèrent des nuits sans sommeil.Okwekhandlela elitheliweukuvinjelwa emajele ethule lingot d'ordes ténacités événementielles.Weza ngqo kimiukubonakala kwezinto ezilulalomcabango wemfiva : okwashiwo ngami ? Okufakiwe, kokubili, kwabathathuilanga futhiukungivumela ukubaleka okupheleledans les halliers de la forêt.Izindaba Zokubhebhana, imibono ezuziwesakwazi ukujoyina umndeni wethuesiyingini ngaphansi kwesihlahla se-palaveréchanger le thym et la lavande.Kwakukhona laphoubumnene nokungagwegwesi okungakaukuthi igama ngalinye laligcwele i-orgeatclochetait aux pinacles de la mémoire.739
La poésie c'est direc'est rire du rienc'est partir sans se retournerpour que la vérité advienne. La poésie accrochée au Levantrefait les gestes d'antanen guettant par le trou de serrurel'arrivée du printemps. La poésie c'est attendrec'est atteindrec'est attenter aux bonnes mœursen soupçonnant le mal d'être de la partie. La poésie c'est le claquement secd'une fin de partieoù restent après la représentationles diamants purs du néant. La poésie c'est la terreet le ciel et la merquant au rythme d'une escarpolettele revenez-y t'appelle. La poésie c'est mourir un peuau fond de la caverneà convertir en motsles aléas du dehors. La poésie c'est vivre à bon escientla chair fraîche des tempêteslorsque le livre replie ses pagesla mèche allumée. La poésie c'est être hors toutà vif à blancau feu de l'occasionet mourir sur le flanc après la mitraille. La poésie c'est grand et carréà contresens des fleurs bleueslorsque les yeux de flanellejaillissent d'un crâne éclaté. La poésie c'est mignonnette et compagniesur le bord de la soucoupeà compter les boudoirs de l'afflictionà cinq heures de l'après-midi. La poésie est tueuseet colérique et monstrueusepour mâter le rebelle endormiaux marches de la déraison. La poésie c'est être autreau plus bas comme au plus hautau coin de la rue telle l'abeilleà guetter le bourdon. la poésie tripatouillepour s'infiltrer dans le manchon de fourrurequand sonne le bétonsous la santiag de l'optimiste. La poésie pleure le divin perdupour enquêter sur ce qui demeuredans la cité aux quatre ventsouverte à la parole. La poésie c'est lettre molleaux lèvres de l'humanité nouvelleà lécher fraternellementle retour vers l'Absolu. La poésie c'est Dieu et pas Dieusans violence sans virulencetoutes lances dehorsen gardant ses distances. La poésie est paresseusequand passe le marchand de sableallégorie des cieux intérieursau service de sa progéniture. La poésie c'est pensersans y pensermais jamais s'agenouillerdevant la prise de pouvoir. La poésie cette rebelletourne autour de soiet détoure la figurine de l'amourdes avances de Narcisse. La poésie manque à l'appelen contournant l'auto-dérisionlorsque le plaisir vous hèlesur un air d'accordéon. La poésie est làsource d'angoisseles vaisseaux brûlésau port de l'astreinte. La poésie c'est le bon père de famillequi furtivementde sa sacoche au verbe hautfait jaillir le génie de la lampe. La poésie c'est moi c'est toic'est ce qui heurte du chefles poutres du grenieren verticalité assumée. La poésie c'est une caressesur la joue du ventlors les larmes de la louveappeler ses petits. 733
Éloigné des romanceséquarri au sceptre divinle carénage des vieilles autosfait la nique aux icônesà travers champstelle flèche d'argentpiquée au cœurque les sapeursretrouvent sous la herse du temps. Sonnailles de tous les joursorgue tenant la note sous la rosacele pas des moinesglisse sous les arcadesà l'unisson du pont-leviscaressant de ses chaînesles pierres usées du porcheà l'approche souffreteused'une claudicante valetaille. Mesurez vos approchesne gardez en mémoireque la main leste de l'entre-lignesderrière l'étroit vitrailde ces feuilles glacéesque le givre a scelléesau vent des pleursde l'enfant épelant l'alpha et l'oméga. 732
