Élégante montée vers la cime des arbres   
 Puis descente
 en vacuité tendre   
 le long des bulles de rosée.   
 
 Corolle niche   
 aux insectes appropriée   
 même le son du cor   
 les enivre.     
 
 Passage ombragé en bas de falaise   
 reflets des touches de soleil   
 au travers du feuillage.      
 
 Et puis rien   
 juste regarder ce qui vient   
 l'estompage des effets de lumière   
 atteindre l'eau noire.     
 

   496 

    Marmelade lisse   
 aux éclats cadencés   
 d'une mouche athlétique   
 le long de la fêlure   
 se suivent les poulpiquets de l'ombre.  
    
 Aux pierres sacrées   
 amener l'obscur en sa grâce.   
  
 Prunelle de ses yeux   
 la gelée de groseilles     
 acide au demeurant  
 écarta toute contestation.     

 
  497 

     Déi meescht, il est possible qu’on soit aussi la conscience de la conscience de … et là, c’est de l’Etre de notre être dont il s’agit, ce qui nous ramène de l’existentiel à l’essentiel, cet essentiel qui n’est pas quelque chose d’abstrait mais la Vie de notre vie, le Souffle de notre souffle, la conscience de notre conscience….      

     Ce qui interroge pas seulement notre esprit analytique, mais notre “Visioun” et nous invite à faire un pas de plus, un pas au-delà des images et des symptômes dans lesquels nous pouvons nous arrêter. C’est alors savoir qu’on ne sait rien, c’est le commencement de la sagesse.

     La pluie peut venir, il y aura moi sous la pluie qui frappe le sol, qui bruisse et soulève les fragrances. Il y aura aussi l’Etre-Présence de ce qui arrive, cette conscience d’être là et hors tout ce qui peut nous arriver, l’instant de la rencontre comme jamais cela est arrivé, ce flash de grâce qui nous lie à bien plus que nous, dans le plain-chant de l’accomplissement et des adieux, sensations et réflexions dissoutes, hors le vivre et la mort de notre être identitaire, cette partie de nous-mêmes étrangère à nous et qui nous aliène, bien avant que la pluie ne tombe, bien après que le sol soit sec.

     Nous sommes et avons été, une trace, mais une trace qui avons troqué la connaissance contre le silence, la suspension des options de sens pour Etre, un avec soi, être Un.

495

 Naines blanches de concert   
 avec petits bateaux bleus   
 frissons de l'âme.      

 Des nuages ténus   
 les lanières gracieuses   
 énumèrent   
 notes de miel   
 les pensées souveraines
 déposées aux frisures de l'esprit.
  
 Les passants du sans soucis   
 bouclettes silhouete  
 au regard du couchant   
 hument l'aurore   
 au travers du cèdre.  
   
 Mur granuleux   
 des papillotes plein les yeux   
 le croc de la lune   
 reflète les songes   
 guitare souriante   
 au glissedo des accords   
 que n'attendent   
 ni l'un ni l'autre    
 si ce n'est cette brise 
filtrant les souvenirs d'antan.  

    
  494

   Naines blanches de concert   
 les petits bateaux bleus   
 sont les frissons de l'âme.   
   
 Aux nuages ténus   
 les lanières gracieuses   
 énumèrent   
 notes de miel   
 pose et dépose   
 des pensées souveraines.   
   
 Les passants sans soucis   
 bouclettes frisées   
 au regard du couchant   
 hument l'aurore   
 perles fines de la nuit.   
   
 Au mur granuleux   
 des papillotes plein les yeux   
 le croc de la lune   
 reflète les songes   
 guitare souriante   
 à la venue des accords   
 que n'attendent   
 ni l'un ni l'autre    
 si ce n'est brise commune   
 la levée des souvenirs d'antan. 

     
  493

 Au début   
 il y a l'accord.    
  
 Puis seul   
 assis par terre.   
   
 Finir par se taire   
 quand le vent souffle.   
   
 Et ça continue   
 du sol au plafond.  
    
 A se nourrir   
 du vol des oiseaux.   
   
 Petite main   
 en partage des corps.  
    
 Posée sur le chaud   
 de la peau.    
  
 Affleure la bonne odeur   
 des fleurs.     
 
 Ondines précieuses   
 volent les papillons.  
    
 Dans le clair de nos yeux   
 le frais d'un matin frais.   
   
 Pour écrire en dessus   
 ce que lumière peut.  
   
 Pour bâtir en dessous   
 la source fabuleuse.  
     
 Au plein du visage   
 la bougie luit.    

   
  491

   Naître à nouveau encore et encore   
 au long corridor des pensées perdues   
 il m'arrive de quitter le fil   
 et refermer mon couteau   
 une fois la tranche coupée.  
  
 Reste alors la cruelle destinée   
 de la recouvrir de choses tendres   
 de l'obliger à disparaître sous le beurre   
 de la magnifier par quelque confiture   
 ou chevaucher par un morceau de fromage.  
    
 M'ai avis que nuit venue   
 l'esprit soudainement libre   
 plonge dans le songe   
 traîne de secrets inavouables   
 ô gourmandise pleine assumée.     
 

  492 

   Sur le ruisseau tombe la pluie   
 piqueti piqueta   
 des sommets à la mer   
 roule l'avenir   
 de la mer à la source   
 refluent les souvenirs   
 bulles de l'enfance    
 miroirs des cœurs     
 poussière d'étoiles   
 drus sur la terre battue.  
    
 Sous l'arrogance métonymique   
 d'un temps astronomique   
 gavant d'une verte tambourina de   
 les hautes vagues   
 de la jetée du port   
 les gouttes d'eau 
 godillantes   
 à mesure du grain qui passe   
 tressent le mucilage de nos regards   
 au frais cresson de l'espoir.  

      
  490