Une lettre, une croix sur une dalle blanche ;
 on se lève aussi pour de rien.

 La bibliothèque, le soleil derrière l'églantier ;
 on part en voyage pour de bon.

 La vertèbre, la bouche et puis le berceau ;
 on est bas sur cette terre, bien plus bas que terre.

 La pluie, l'enfant contre le mur ;
 on jure que l'on ne se fera pas prendre.

 Ta peau, ton odeur, le calme de ton sourire ;
 on se croirait au bord d'un étang sous les tamaris.

 Un missel, une bille dans un coquillage ;
 on est bien plus que ce que l'on appelle vivre.

 Un rideau, un chêne pour la gaieté ;
 on garde le souvenir d'un "je ne sais quoi".

 La page blanche, la rose et la mort ;
 on est si nombreux à s'y faire prendre.

  La marguerite, l'herbe verte pour ce merle ;
 on a besoin de tels instants pour résumer nos vies.

 La chambre, les larmes sur fond de neige ;
 On se dit tout, vraiment tout, chacun d'un côté de la vitre.

 Un signe dans la braise, une femme ;
 On se réduit silencieusement à l'essentiel.

 Des copeaux dans un mouchoir, un homme ;
 On glane ce qui jaillit sur le tard.

 Au travers des nuages, l'apparition d'un enfant ;
 On est tout et puis pas grand chose pour chaque chose.


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