L'oiseau bêche de bec   
S'est posé sur l'amandier   
Sans demander son reste   
Si ce n'est demeurer à distance.      
 
L'explosion   
Est venue de la fleur   
Courage de la fleur   
De parader en ardente compagnie.      
 
Effleurant la parenthèse du vide   
Il a éveillé branches et feuillage   
Pour un parterre aux subtiles palabres   
Alors que tout semblait à vau-l'eau.      
 
N'y tenant plus   
De visage en visage   
Il a grossi le trait   
Pour plus de flamme encore.      
 
Grattant son plumage hivernal   
Il annonçait nouvelle parure   
Pour l'incendie des jours heureux   
Qu'il passera à chercher compagne.       
 
Point de mesurette   
De son cri le silence   
Sans offenser    
Le fruit.      
 
Toucher de son ombre   
Viendra soleil bas   
Quand les traces font rêver   
Le poète des champs.      
 
Dans nos jardins   
Préparons l'eau et le grain   
Pour l'ouverture venue   
De la nouvelle civilisation.      
 
Et pour que n'éclate   
La douleur de la moisson   
À venir soyons le souvenir   
Des cœurs en pâmoison.      
 
Le printemps se capture   
Tel le dard de la guêpe   
Dont le sourire à cru   
Enfoui la déchirure.      
 
Redevenue parole   
Et provocation silencieuse   
La Beauté hauturière   
Devient pavillon de corsaire.      
 
Poésie à jamais retenue   
D'immenses espaces la rend apte   
Aux ténèbres   
La résonance en tabernacle.      
 
1258

Satellite   
De la quille au bois d'or   
Le chien dans le ciel   
Est venu me dire   
Qu'il m'aimait.      
 
Aussi près des frondaisons   
Ai-je ému le qu'en-dira-t'on   
Des commisérations   
Pour guignol de guingois                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                       
Terminer la saison.       
 
Se sont vus   
Se sont entendus   
Les organistes de la rencontre   
À échanger menus potins   
En avril de bon matin.      
 
Finalement épris   
Du jour et de la nuit   
Ils ont inauguré   
Le masque de la fidélité   
À l'ombre du frêne.      
 
Glissons la main dans le pétrin   
Sachons remercier ce qui nous expose   
Cette auscultation d'un roman de gare   
Barrant la route à la dérision   
Comme écrire une chanson.      
 
Fresque écarlate   
Dans l'entre-deux de la rencontre   
Il eût été de coutume   
De remettre à plus tard   
Pince-mi pince-moi.      
 
Ne souriez pas   
Ne prenez pas la pose   
Soyez de mèche au mépris de l'instant   
La corde et le gibet   
De ce que propose le frisson.      
 
À se moquer de tout   
Les nuages deviennent des visages   
Que l'ample conformité de nos habitudes   
Façonne du murmure de l'esprit   
Collagène importé d'une contrée lointaine.      
 
Battons le pavé   
À coups de fourche acérée   
Qu'enfle la rumeur et les pleurs   
Des âmes abandonnées   
Au bastingage de leur âge.      
 
Occulter le plaisir   
Permet d'embrasser à l'autre bout du fil   
Le battement d'un cœur   
Tout près de l'événement majeur   
D'avoir à dire merci.      
 
Si légère cette parole   
Qu'en sa cible les paupières se révèlent   
Hongres des plaines du nouveau monde   
À la portée d'une pensée   
Griffe posée sous la cognée.      
 
Filons   
Le temps est à l'orage   
Sable glissant entre les doigts   
Façonnons le courage d'être de passage   
En quête de la juste cause.      
 
1257

Il faisait noir   
Le mistigris de nos soucis   
Tenait à peine dans nos mains   
Alors qu'il fallait ascensionner cette passerelle de fer   
Lentement   
En provocant embouteillage derrière soi   
Pour aboutir sur un palier   
Pousser la porte vitrée   
Et arriver dans un lieu surchauffé   
Qui se trouvait être une cuisine salle de vie  
Emplie d'ustensiles accrochés aux murs   
Avec une table couverte d'une toile plastique à carreaux rouges et blancs      
Alors que vapeurs et odeurs de nourriture montaient de la cuisinière   
Que régentait une femme au fichu sans âge   
La maîtresse de maison et son tablier fermé par des cordelettes dans le dos   
Et ça sentait bon les rognons et la choucroute   
Alors qu'au fond de la pièce se trouvait l'atelier du Monsieur   
Au visage parcheminé de cire brune   
Figure aux yeux de braise   
Eclairant un local empli d'anciens vélos retapés   
Avec leurs tubes de vives couleurs   
Leurs sonnettes, dynamos et lampes   
Leurs selles de vieux cuir
Leurs gardes-boue, leurs chromes   
Et même des bavettes aux bouts des gardes-boue   
Rivetées, caoutchoutées, virevoltantes comme papillons en printemps   
Sans oublier les porte-bagages
Pour arriver devant un four   
Aux miches de pain toutes chaudes   
Et des gâteaux   
Que l'homme aux vélos devenu boulanger pâtissier   
Nous enseignait la fabrication   
Comment il les avait fait   
Et comment il fallait les déguster   
Tout ça avant d'aboutir dans la salle des textes   
Dont pendaient du plafond jusqu'à terre des ficelles de chanvre   
Reliant des morceaux de papier   
Provenant d'une boule de gui   
Haute perchée   
Dont les fruits blancs claquaient   
À la mesure de nos regards   
Pour laisser se dérouler le roudoudou des mots   
Phylactère rejoignant la terre battue   
Mots de mise en phrases   
Mots de mille manières rassemblés   
Dans un flot de lumière et de sens   
Formant vademecum    
Nous indiquant la sortie   
Vers ce qui nous attend   
Nous les démunis   
Prêts à recevoir   
Bouche mobile   
Front frondeur   
Sourcils vibrants   
Le poing serré   
Ce qu'à coups de ciseaux   
Délicatement l'Homme découpait   
Formes géométriques   
Lanières et confettis   
À nous déchirer le cœur   
D'une intelligence sensible au poison du mot   
Du profane de la science au grand silence des outrances   
Du ouï-dire du Vide aux lettres d'or.      
 
1256

Tout s'écrit   
Une pincée de sel   
Comme un souvenir enfoui.      
 
Tout s'écrit   
Tard la nuit   
Une boisson chaude devant soi.      
 
Tout s'écrit   
Le camélia dans sa coupelle   
Qu'hèle le frigo au gros dos.      
 
Tout s'écrit   
Même l'envie de silence   
En fin d'inspiration.      
 
Tout s'écrit   
Cette présence essentielle   
De la main sur le papier.      
 
Tout s'écrit   
À défaut de se dire   
Quand passent les visions.   
 
Tout s'écrit   
Des phrases peu sûres d'elles   
Sous le préau des mots.       
 
Tout s'écrit   
Comme tâches de gras   
Sur la table du matin.      
 
Tout s'écrit   
Comme boire le breuvage de santé   
Dans le mug habituel.      
 
Tout s'écrit   
Des douleurs de l'âge   
Le cristal de leur apaisement.      
 
Tout s'écrit   
À la source une araignée d'eau   
De visage à visage.      
 
Tout s'écrit   
À pas de neige   
L'animal recueilli par grand froid.      
 
Tout s'écrit   
Telles veines bleues   
Sur la main du vieux.      
 
Tout s'écrit   
Des personnes quittées   
À l'ultime pensée.      
 
Tout s'écrit   
Du mardi au mercredi   
À la sortie de l'école.      
 
Tout s'écrit   
Du jeudi au samedi   
Quand viennent les cloches de Rome.      
 
Tout s'écrit   
Le dimanche des vacances de printemps   
Quand les poules caquettent.      
 
Tout s'écrit   
Quand décampent du jardin   
Les ombres de l'hiver.      
 
Tout s'écrit   
Et tout se tient   
Pliée en quatre dans la dernière missive.      
 
Quand il est écrit   
" Je vous aime "   
Antienne éternelle.      
 
( Œuvre de Pascale GERARD )
 
1255

Ces corps qui se heurtent   
Etrange chahut d'arrière-garde   
À s'éponger le crâne.      
 
D'une oreille l'autre   
Bonnet de laine enfoncé   
Ces fillettes hirsutes.      
 
Aucun mot d'ordre   
Bavarder n'accuse personne   
En très petite compagnie.       
 
Le hululement des sirènes    
Par dessus les toits   
Le premier jeudi du mois.      
 
Courir comme des dératés   
Sur la chaussée humide   
Augure le gadin.      
 
Rébus du temps des comptines   
Un deux trois c'est évident   
Quatre cinq six c'est plus grand.      
 
Pense à la mort   
Guerre à demain   
Un fieffé salaud que ce maquereau.      
 
" Pas bien nettes les pâquerettes "   
C'était écrit au revers du veston   
Dans l'intention d'en donner la raison.      
 
Ouvrant une brèche   
Elles avançaient étranges cavalières   
En prise sur l'éloquence muette.   
 
Elles offraient à tous leurs bras mûrs   
Et même un pneu de rechange   
Donnant donnant.      
 
Cette invitation à s'asseoir   
Une demi-heure durant   
Faisait oublier la règle.      
 
Je dors donc je suis   
D'images et de symboles épris   
En fin de nuit.      
 
Corolle à ne pas mettre entre toutes les mains   
Ja veel   
Tige gracile de benjoin.

Mémoire d'émotion   
En instance d'être détruite   
Rebelle aux sentiments.      
 
Que n'eussent été années durant   
Pétales gracieux offerts au vent   
Le réceptacle de tant d'élans.      
 
Pour peu que le regard soit   
Hors critique et sans engagement   
Réponses associées assurées.      
 
De calme et de paix   
L'indifférence mène à dessein   
Vers ce qui est bel et bon.      
 
S'écoule la nuit   
De sa charge émotionnelle   
Afin de vivre sainement.      
 
La journée   
S'est tournée vers la lumière   
Pour le soir s'affaisser librement.      
 
Mouvement simple et sans fin   
En caresse d'être   
Il n'y a plus de division.      
 
Au zèle passionné d'avoir regardé   
Succède le suspens des souvenirs   
Pour que l'observateur se retire.       
 
1254

Démarche fine et légère   
Il oscillait comme cherchant un appui   
Pour s'arrêter de glisser.      
 
Les murs n'avaient plus de plafond   
Juste le support oblique d'une poutre   
Barrant la nuit étoilée.      
 
C'est là que poussait le champignon   
Élevé en sous-main par la radiance des humains   
Résistantes aux intempéries.      
 
Et ne parlons pas de la volée de l'escalier   
D'où provenait l'indécence   
Des lanières de caoutchouc.      
 
Ils y retourneraient   
Tel silure en eaux profondes   
Vers le déversoir de la Centrale.      
 
Fibule de l'ami   
Enfoncée dans la gorge de l'ennemi   
Visages impassibles posture incandescente.      
 
L'acte était de justice pure   
De l'âme recouvrant ses ailes   
Libérée de la matière impure.      
 
La mousse silencieuse   
Recevra nos pas de loup   
Pour vivre et aimer.      
 
Puis croyance absurde    
Fumer le cigare   
Sur le cadavre de l'Honni.      
 
C'est un métier dangereux   
Que d'être le porion des mines de charbon   
Il se pourrait que l'aube vienne.   
 
La hulotte nous réveille   
Krouitt ! krouitt !   
Un ricanement pour de bon.      
 
Et le jour effaça les ombres   
Pour énergie de lumière   
Étendre le drap recueillant la rosée.      
 
Reste le silence à observer   
Alors que s'éveille le merle   
Entre les bâtiments de la cité.      
 
Une branche du rosier s'est cassée   
Après le vent de la nuit   
La liesse du matin.      
 
Et ce fût sans témoin   
En absence de tout danger   
Que de marcher chez les vivants.      
 
Et s'il se mettait à pleuvoir   
En retour de promenade   
Cela serait de bon aloi.      
 
Pluie neuve   
Rires de joie   
Faisons sciure de ce bois.      
 
Hep ! Taxi   
Tendez-moi le potage   
Avant de salir le calepin.      
 
Réunion chez les Petites Sœurs des Pauvres   
Des enfants de la conscription   
Aptes à défendre la patrie.      
 
Que de tuhu-bohu   
Dans les jardins épargnés du chagrin   
Quand l'œil s'ourle d'une larme.      
 
Il y avait fête   
Et pour toujours   
La clarté déclinerait la raison.      
 

1253

Donnant donnant   
Au bruit du canon   
Répondent les traces du spectacle   
Dans l'affolement général   
D'une levée de siège.      
 
Pitié et honte de soi   
Quand la guerre est là   
Et que l'innocence pisse le sang   
À grands coups de matraque   
Derrière les oreilles.      
 
Ça glissait de partout   
Et mon petit garçon   
Qui croyait tirer les ficelles   
Fusain élevé à bout de bras   
Devant le Trocadéro de nos amours.      
 
Embouteillage monstrueux   
En sortie de ville   
À quémander quelques sacs de sable   
Pour se coucher derrière   
Quant les détonations claquèrent.      
 
On emportait les blessés   
Je ne sais où   
Des amitiés d'enfance   
Ne restaient que quelques râles   
Fumigènes attardés de la démence.      
 
La Montagne souriait   
De sa souris étranglée   
Pendante ensanglantée au crochet du boucher   
Pour un petit père des peuples   
Hilare vacant à ses affaires.      
 
Moustache auscultée   
En sortant du confessionnal   
Le curé médusé avait avoué   
Ne plus croire en sa mission   
Devant le mistigris de la Lure.      
 
Et les dents grincèrent   
Devant la porte sacramentelle   
Où baisser la voix   
Eût été basculer   
Dans la fièvre laiteuse de l'oubli.      
 
Se moquer est chose facile   
Quand de partout   
Montent des racines enfouies   
Ardente volée de passereaux   
Des pas venus tout nu.      
 
Et la main l'emporta   
Dessous sa robe chose vivante   
Seul patrimoine   
À ne partager avec quiconque   
Au tremblant différé de la mort.      
 
Contamination répugnante   
Répulsion avilissante   
Possession physique   
Avilissement du rapt   
De cette violence qui vous fait mannequin.      
 
Pour dévergonder   
Faire sauter les gongs   
Et punir à corps et à cris   
La sujétion enivrante de la faute   
Acmé de la gente ailée.      
 
( Œuvre de Jean-Claude Guerrero )
 
1252