Vingt Vingt Vingt et Un Et la nuit vint Au carré d’as de la mise à cru Au carénage des structures élaborées Dont préférer la douleur familière De l’arrivée dans un lieu nouveau À l’humiliation assurée De déclencher le cri qui tue.
Vingt Vingt Vingt et Deux Le petit train d’Elon Musk Gargouille de plaisir Près de la fleur de lotus Au passage des rondins de bouleau De par la schlitte transportés Sous un dais de chèvrefeuilles Parfumant l’inutile de nos jacassements.
Vingt Vingt Vingt et Trois Ourdirent le complot du lotus Dont la fleur patinée de lumière En son eau chargée de nutriments Paraissait l’ultime stase D’un cycle d’au-delà les collines Que la cornemuse faisait vibrer Dans la levée des brumes matinales.
