Shkrimi është tunika
Se edhe macja e komshiut
Nuk mund të mbulohej me vibrisat e saj.
Unë jam duke pritur për zogjtë e dhjetorit
Por ku janë ata? ?
Fshehur në muzetë e kujtesës !
Përmes çatisë së xhamit kontrollova
Sa i bukur është mali
Kur retë dalin.
Një fjali e lexuar
Dhe unë bisedoj
Katër deri në katër nga kati në dysheme.
Unë do të prisja pranverën
Megjithatë, është shumë herët
Thonë në Çerkez.
E thërrmuar e heshtjes
Në shfaqjet e dritareve të Krishtlindjeve
Kapni elokuencën.
Gështenjat bien
Nga defektet e tyre
Bing bong ! A bëjnë ata në tokë.
Për të treguar një gisht në drejtim
Shenja e gjysmëhënës
Ngritur drejt Venusit.
Veshje e lehtë dhe e shkurtër
Pafajësia bluan të bardhën
Dhe kondensimi i zi.
Në një shëtitje
Unë lexoj dhe qetësoj
Trupi i palltos sime.
Brenda folesë
Një kujtim asgjë
Pa menduar për të shkruar.
Vura një etiketë në derën time të dhomës së gjumit
E plota dhe e lirshme
Nga hija e mollës.
Rrëfimi i plagëve të fëmijërisë
Tek psikiatri i empatisë
Modulon vuajtjet.
Çfarë të bëni me kutinë postare
Nëse nuk troket
Në këtë platformë stacioni.
Në fletoren time
Kam vënë një hurmë të thatë
Dhe lutuni që deveja të dalë nga vrima e gjilpërës.
Me bojë gri të miut
Punimi ofrohet
Për virgjërinë e saj.
Duart në parmakë
E kanë fshirë mendimin
Nga ngjitja e shkallëve.
Mbushur në pelenat e spitaleve të Parisit
Unë iu luta nënës së patës
Të nxjerr veten nga pusi.
Për të pirë
Dhe për të ngrënë
Pak qindarkë zonjë !
Qumësht i nxehtë
Zbriti në krahun e mamasë
Duke shmangur kokën e Murielit.
Moti është i stuhishëm
Tre barërat e këqija
Kanë kaluar parmakët.
Nëpër çatitë
Pashë zemrën e motrës Marie-Samuel
Ngjit shkallët muzikore.
Me siguri
Se ngjyra e shenjtë e prushit
E bën poezinë më të bëhet.
Kështu që hapi i gjimnastit
I paraprin garës
Drejt kërcimit të engjëllit.
1377
