À petites gorgées   
Boire sans partage   
Des jours et des semaines   
Comme bavardages   
En plein jour.      
 
Au plus chaud de la nuit   
En marchant   
Se faire peur   
Avec l'ombre d'un buisson   
Le grand méchant loup.       
 
Devant le monde muet   
À la source   
Où repose lanterne éteinte   
L'homme-souvenance   
Mon âme éclose.      
 
Engourdi   
À parler clair   
Ce langage intime   
Oser le merci   
Lui l'adorateur du Souffle.      
 
Sous l'aiguillon du Don   
Éteindre la parole péremptoire   
À croire que le travail opère   
En ces temps d'imminence   
Où passer inaperçu.      
 
À d'autres endroits du texte   
Figuraient les ossements de l'outrance   
Le paquet de chips   
La boîte de soda   
L'organiste avait levé le camp.      
 
Il est apparu   
Il a jeté le bois du coudrier   
Pour mitonner une longue histoire   
Toute entière contenue   
Dans les yeux de l'aveugle-né.      
 
N'effacer pas l'écriture   
Filons droit sur le chemin   
Pour toujours les graines voler   
Errance dans le vent   
De la patience.      
 
Soulever la main   
Du front du vieil homme   
Augure conclusion   
Pour éviter la porte étroite   
Du jardin de l'esquive.      
 
Regardons   
Sans courir au devant d'elles   
Les poubelles de l'esprit   
Promptes à l'entrechocs   
Se faire trace mnésique.      
 
Plus beau   
Plus loin encore que le destin   
Figure l'entrelacs   
Des voix de l'autre rive   
Sans que le ciel s'obscurcisse.      
 
Et quelqu'un de se pencher   
Troublé de se fier à soi   
Le simple soi d'un cœur fier   
À mesure de se connaître   
Vasque des mots qui passent.      
 
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