Trois mendiants de bord de route Ont préféré la roulotte de Mère Grand Comme moineaux S’engouffrer dans le feuillage odorant Des nus-vivants de la provende.
Vraie lumière Avec pour visée De nous éclairer en toute humilité À cheval sur les deux mondes Au défi de mourir et de naître.
Souvent l’odeur est sous le livre Au passage d’un univers l’autre Franchir la barrière Dans l’obscurité d’une nuit de Noël À croire que ce qu’on écrit est vrai.
Nous ne sommes pas dans l’errance Pour éprouver la faiblesse de l’enfance Nous sommes les garants de la force À prendre le relais au présent D’un « je t’aime » de fin des temps.
Les vibrations de l’écriture Ricanent devant le promeneur solitaire Rendant grâce aux hautes connaissances Jaillies du goudron noir De conques authentiques.
La main est là Saisissons la main Mystère suprême De la douleur Et de la douceur de vivre.
