À même cette chose   
En soi   
Qu'un rien dérobe   
Cet hors de vue   
À rebondir par dessus la nacelle.      
 
Je l'ignore   
Ce vocabulaire de vieux crins   
Fait d'emphase et de mort   
je l'attends je l'entends   
Depuis si longtemps.      
 
Même les anges   
Porteront mon dernier souffle   
De la rue monte la colère   
À me prêter une pensée   
Ils seront les officiants.      
 
Fatigue bouillonnante   
Jambes lourdes aux guêtres fières   
J'ai rendu ce qui me convient   
Pour ne pas m'informer   
Du lendemain.      
 
À l'usage   
Ils me manquent   
Les buissons bruissants   
Des battements d'ailes   
D'une croissance hors d'âge.      
 
Mesure d'usage   
Effet de commérage   
J'écris   
le son la balle et le grain   
Des batteuses d'antan.      
 
Il y eut grand tapage   
Quand l'ouvrier passa   
Lampes de mineur, gants de cuir épais   
Lourdes bottes de sept lieues   
Au temps des cerises.      
 
Je m'enfermai   
Jusqu'à point d'heure   
Dans la clairière de l'au-delà   
À compter les jours   
D'un clignement de paupières.      
 
Ces gens dehors   
Perdus dans l'indolence   
Les éclats de voix caillassant le silence   
Des notes de musique jaillissant des berceaux   
En vrac.      
 
Quand à elle   
Pleine d'encre et de jeux d'enfant      
Je la soustrais à la page blanche   
Libellule parvenue   
Dans la transparence d'un tulle au vent.      
 
Et les pages passent   
Métamorphoses de l'instant   
À se ranger contre le trottoir   
Miettes de pain offertes   
Aux pigeons de l'Arche.      
 
Même pas mort   
J'aurai la clé   
Pour parler clair   
T'entendre et te voir   
Dans la borie des Claparèdes.       
 
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