L'écriture c'est la tunique
Que même le chat de la voisine
Ne pourrait recouvrir de ses vibrisses.
J'attends les oiseaux de décembre
Mais où sont-ils donc ?
Cachés dans les musées de la mémoire !
Par le vasistas j'ai vérifié
Que la montagne est belle
Quand les nuages pommellent.
Une phrase lue
Et je bavarde
Quatre à quatre d'étage en étage.
J'attendrais bien le printemps
N'empêche que c'est trop tôt
Dit-on en Circassie.
Le fripé du silence
Dans les devantures de Noël
Capte l'éloquence.
Se défont les marrons
De leurs bogues
Bing bong ! Font-ils sur le sol.
À pointer du doigt dans la direction
Augure d'une demi-lune
En érection vers Vénus.
Légère et court vêtue
L'innocence broie du blanc
Et la condescendance du noir.
En ballade
Je lis et lisse
Le corps de ma pelisse.
À l'intérieur du nid
Un rien de souvenir
Sans penser à écrire.
J'étiquette sur la porte de ma chambre
Le plein et le délié
De l'ombre du pommier.
Confier les blessures d'enfance
Au psy spi de l'empathie
Module la souffrance.
Que faire de la boîte aux lettres
Si ce n'est claquer le bec
À ce quai de gare.
Sur mon carnet
J'ai mis une date sèche
Et prier le chameau de sortir par le chas de l'aiguille.
À l'encre gris-souris
Le papier s'offre
À sa propre virginité.
Des mains sur la rambarde
Ont essuyé la pensée
D'une remontée d'escalier.
Emmailloté dans les langes des hôpitaux de Paris
J'ai prié la mère-l'oie
De m'extraire du puits.
Pour boire
Et pour manger
Un petit sou Madame !
Le lait chaud
A coulé sur le bras de maman
En évitant la tête de Muriel.
Le temps est à l'orage
Trois herbes folles
Ont franchi le bastingage.
Par la lucarne
J'ai vu le cœur de Sœur Marie-Samuel
Gravir l'escalier musical.
Pour sûr
Que la sainte couleur des braises
Rend le poème plus seyant.
Pour que le pas du gymnaste
Précède la course
Vers le saut de l'ange.
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