
L'histoire est rencontre sous les tilleuls de la place sans gourmette la mèche défaite une odeur de crottin attenante. Mentir, ne pas mentir telle est la chose à faire près de l'abreuvoir qu'occupe la vieille aux cheveux longs. Marche et se plie le petit homme triste à la culotte mal emmanchée sous la chemise fripée. Être libre une dernière fois avant d'entrer dans le tunnel conformément aux injonctions reculer devant l'allée couverte. C'était un temps d'étroits passages sur la mosaïque à saisir la touche qui ferait mariage bleue sur bleue avec la feuille tournoyante. Je me signe à l'ombre de la reddition en conscience devant cette histoire à pleines mains offerte. Que palpent la branche de nos jeux d'amour près des bourgeons blancs sujets à l'attachement. Gargouillis d'une gorge écrasée dans le cresson en prédiction obscure d'une parole de grâce. De la Terre-Mère à l'Esprit de la Terre tout est connecté aux perceptions d'origine à n'entendre qu'un seul son. De la Lumière tout partout sur le linge blanc du pré délimitant avec énergie l'ombre des frênes. Bâton torturé et tambour il appelait l'animal-totem en réenchantement du monde sans que la lignée s'efface. Ça rate toujours mais qu'est-ce en fait cette Présence en creux et en couleurs sous l'immensification du Jour Vivant ? 752