L'histoire est rencontre   
sous les tilleuls de la place    
sans gourmette la mèche défaite    
une odeur de crottin attenante.         
 
Mentir, ne pas mentir    
telle est la chose à faire    
près de l'abreuvoir    
qu'occupe la vieille aux cheveux longs.        
 
Marche et se plie    
le petit homme triste    
à la culotte mal emmanchée    
sous la chemise fripée.        
 
Être libre une dernière fois    
avant d'entrer dans le tunnel    
conformément aux injonctions     
reculer devant l'allée couverte.        
 
C'était un temps    
d'étroits passages sur la mosaïque    
à saisir la touche qui ferait mariage    
bleue sur bleue avec la feuille tournoyante.        
 
Je me signe à l'ombre de la reddition    
en conscience      
devant cette histoire    
à pleines mains offerte.        
 
Que palpent la branche    
de nos jeux d'amour    
près des bourgeons blancs    
sujets à l'attachement.        
 
Gargouillis d'une gorge écrasée    
dans le cresson    
en prédiction obscure    
d'une parole de grâce.        
 
De la Terre-Mère à l'Esprit de la Terre    
tout est connecté    
aux perceptions d'origine    
à n'entendre qu'un seul son.        
 
De la Lumière tout partout   
sur le linge blanc du pré     
délimitant avec énergie   
l'ombre des frênes.        
 
Bâton torturé et tambour    
il appelait l'animal-totem    
en réenchantement du monde    
sans que la lignée s'efface.        
 
Ça rate toujours    
mais qu'est-ce en fait    
cette Présence en creux et en couleurs    
sous l'immensification du Jour Vivant ?         
 
 
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