Me prennent par la main    
Les Grands Hommes les Grandes Femmes    
A la porte des temples    
Quand le jour consumé    
Passe la clé aux initiés.        
 
Un soleil las frictionne l'horizon    
En son point de mire    
Ce don de plume    
Que le Simorgh à l'envol vertical    
Place sous l'aile des marées.        
 
L'estran aux tâches noires    
Respire mollement en attendant le flux    
Traversé de paroles vibrantes     
Sous le souffle naissant    
De la nuit venante.        
 
En sa matrice reine    
Fuyant les douleurs de la journée    
La Femme  dépose la boîte délabrée    
Dans une flaque de mer    
A la merci du suçon des varechs.        
 
Sur le miroir des posidonies affleurantes    
Les oiseaux en escadres rapides     
Enchantent de leurs cris filés   
La vastitude des lieux    
Contraste argenté du ciel et de la mer affrontées.        
 
Me fouillent le fond des poches    
Les enfants au passage du Groix    
Pour que perles accumulées    
Projeter les galets du haut des dunes d'avenir    
Vers nos maîtres ascensionnés.      
 
 
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