mīlu savu dzīvi   
 ar jauktām saknēm   
 filtrēja šo gaismu   
 ejas apakšā   
 uz pateicības kokiem   
 et de puissance alliées.  
    
 Dienas tauriņi   
 kodes   
 savās sinkopētajās sacīkstēs   
 dejoja šurpu turpu   
 spilgtas Gara krāsas   
 dziedinošo bungu skaņām. 
     
 Nometies ceļos uz sliekšņa   
 viņa pastiepa savas kailās rokas   
 atvērtas plaukstas   
 viņas spīdīgajiem matiem   
 izdzēšot pēdējās nakts skaidiņas   
 que le baiser de l'aube rougissait.    

  
  542

Eperdu
skriet pa mežu
vīrietis ātri aizraujas
zem raga murmināšanas
vēja vadīts
kurš šeit un tur
krata augstu koku galotnes
au respect dinamiskas
maisīšanas punkts
tikai vērīgā deja
sliekšņa sargi
kura acs šautriņas
spožajā nākotnē
cauri daudzām ejām
tāda āda stiepās pāri celmam
no mutes mutē
no ekru vārdiem
gaiši tauriņi
piegādāts nākamajā dienā
kamēr viņi zina
pavadītais laiks
saki tikai pagaidi.
 

 540

   Šie divi ir radīti, lai mīlētu viens otru   
 izlases veidā   
 dvēsele un sirds rīstīšanās   
 izbēgt mazās strūklās 
 Ambages bez rokudzelžiem   
 lepni spārni   
 kāju krustojumi   
 dzejnieki, mūsu brāļi   
 mūsu tēvi, mūsu dēli   
 satvēra viņu debesīs   
 mierīgi vienkāršās dzīves bērni.      
 
 Passants   
 cepuri nost   
 tur zem rudens noskaņām ir laba kvalitāte
 daudz klusuma un draudzības.   

   
  539

 Aux limites  
 de la quête et du doute   
 il y a cette attente,   
 la clarté en son avènement.      
  
 Les nuages peuvent se déliter,   
 les vents ne suffisent plus,   
 il y a aussi la marée du cœur   
 qui fait vaciller l'être.      
  
 La pluie qui tombe sur le ciré   
 au contact de la peau nue   
 électrise la conscience   
 d'être au delà de la chaleur animale   
 et en deçà du monde.      
  
 Plus rien ne se passe comme avant   
 les vaches continuent de brouter   
 le chien est assis entre mes jambes,   
 je suis adossé au talus de pierres,   
 tous deux sommes de garde   
 au goutte à goutte du temps qui morigène.      
  
 Reviennent du large   
 les voiles de l'enfance.      
  
 Il faut partir   
 pour ne plus revenir,   
 l'humide et la lumière se marient,   
 demain il y aura l'arc-en-ciel.      
  
  
  538

   Ma mère de l'autre temps   
 d'où elle venait   
 je ne sais   
 peut-être de ce train   
 au dessus du viaduc   
 puis le retour en enfer chez les sœurs   
 sans Marie   
 abandonnée dans des draps souillés   
 offerte à la terreur.      
 
 Mon père silencieux et amoureux   
 s'accrochait à sa femme    
 comme au radeau de la  Méduse   
 courant joyeusement   
 derrière la carriole au sortir de la gare   
 dans la poussière de Montamizé   
 puis s'adossant contre un paillou   
 jouait de la trompette.      
 
 Ils eurent un enfant   
 les convoquant à se marier   
 le bel enfant du printemps   
 pour palier à l'entrée en guerre   
 au bout du chemin d'entre les blés   
 à cueillir le bleuet et le coquelicot   
 en tendresse et injonction   
 pour que destin advienne.      
 
 Il s'appellera Jean   
 comme cet oncle mort jeune   
 libéré des tranchées   
 et de la grippe espagnole   
 que je devais réincarner   
 vint cinq ans après   
 en ombre portée sur le seuil   
 chez mémé Danube.      
 
 Qu'en sais-je ?   
 je ne l'ai jamais vu   
 mais je le crois.      
 
 Puis une fille vint   
 à qui Lulu donna son prénom    
 alouette des champs   
 entendue en planèze   
 au paradis estival de l'Auvergne familière.      
 
 Quand le petit dernier jaillit   
 ce fût le grand chambardement   
 l'oubli du taudis de Grenelle   
 notre mère ne fût plus hagarde sauvageonne   
 à courir les chablis de son enfance   
 loin des bombardements   
 elle reprit pied   
 réagença quelques pièces du puzzle   
 et fît revenir Fifi sous son oreiller.      
 
 Ils n'ont pas été plus loin   
 les ouvriers de notre source   
 bâtie sur les ruines de familles en exil   
 ils reposent en dehors de la scène   
 sous les étoiles d'un ciel large   
 qu'il n'est pas vain de contempler   
 le soir quand le RER ébranle les tombes.      
 
 Parfois tout en haut   
 trois points lumineux nous font de l'œil   
 derrière la course des nuages   
 chantent nos morts   
 s'égaillent les vivants   
 sur leurs chemins de vie   
 enfle la rumeur d'une tornade   
 que le vent soulève   
 sur la route de Frugères   
 tel le repli des boches du Mont Mouchet   
 leur forfait accompli.   
 
 Il est temps d'étendre la nappe   
 sur l'herbe du Pradou   
 d'amener la vaisselle qui quincaille   
 dans le grand panier d'osier   
 sans oublier le vin noir tiré du tonneau   
 rire et parler haut   
 pendant que les enfants chahutent   
 que marraine prépare l'appareil photo
 et que grand'père signe d'une croix   
 le dessous de la tourte. 

          
  537
 

  Se sont rapprochés   
près du grand hêtre   
pour effacer les saisons   
en remontée des ans passés.      
 
Assis autour de la souche   
à contempler la haute ramure   
ont remisé en souvenirs   
la sente des sangliers.      
 
Puis ont prié   
pour que revienne la pluie   
sous le craquelé de la soue   
bauge des ultimes protections.      
 
Se sont enquis   
de ce que faisaient   
les dinosaures nos amis   
à culbuter les grands arbres   
alors que la plaine immense   
bruissait des cavalcades   
d'ombres menées à terme   
hors les herbages coutumiers.      
 
D'horloge point   
juste l'ombre et la lumière   
ourdissant au souffle amer   
l'ordre et la remontrance   
de nos frères les successeurs   
ivres de vie à venir   
et courant sous la futaie    
vers la clairière ceinte de torchis   
mettre en saillie   
la pierre dernière.      
 
 
 536

 
   Se ferme l'opercule du bulot   
 sur le sable   
 aux bulles savonneuses   
 caresse du temps qui passe   
 au creux des vagues lasses   
 valse lente   
 narines dilatées   
 conques marines ahanantes   
 la main effleure la levée des voiles   
 sous la vergue tendue   
 note métallique du piano   
 silence racé   
 sagace errance   
 d'avant la venue de l'ange   
 à la mine chafouine   
 sous la pluie de pétales   
 que le vent éparpille   
 mille baisers à l'encan   
 pour les pigeons de l'automne   
 brasier rassemblant   
 au sortir de l'octroi   
 l'envol clair de ce qui fût.         
  
 Mourir blanc vivre noir.      
  
  
  535

   Sur le front bleu de ton enfance    
 par les passes sombres de la nuit   
 un œil s'est posé   
 petite flaque d'eau salée   
 sur tes lèvres ondulées   
 que le vent pousse   
 frêle caresse   
 à peigner tes cheveux bruns   
 à la base du cou   
 et franchir d'un geste   
 le fond de l'univers .

 Ô ma femme aux reins creusés
 sorcière feinte   
 danse en rond   
 au sacre de l'automne   
 je te hume   
 et me perds au lacis de tes bras et jambes.   

   
  533

   Je roule le tapis de prière   
 hors la nuit noire    
 point de faux semblant   
 juste la musique de l'ancien soleil blanc   
 cet amoureux à la colonne vertébrale fécondée.      
 Je calme mes ardeurs   
 sans que se brise l'œuf blanc   
 sur les rails du dogme   
 loin des codages cérébraux   
 au reste peu demandeurs.      
 Je distingue les essences subtiles   
 au milieu des pensées immondes   
 et transforme le vacarme en musique intérieure.     
 Hors la vie quotidienne   
 point de transformateur.    


  534