Flocons de lumière aux tendres fenêtres que la famille épouse. Brandons de feu jaillis des profondeurs que le cri de la chouette fige. L'Ange des neiges hors du sol aride pleure son passé d'offrandes révolues. La Ronde de nuit yeux brouillés barbes effilées guette les âmes errantes. En lisière du gouffre les morts revenus de diable vauvert pigmentent d'étoiles le rire des enfants que notre main à la sortie du drap caresse dans le lange du nouveau né. Voici le temps voici la voie frissonnante de poussière sous l'ample voile mariale au mât d'ambre Baltique cliquetant de ses os décharnés l'ordre de poursuivre le voyage. Voix de marins entonnant dans la tempête mains glacées figées au bastingage un flot d'invectives que le vent dissipe. " Vers le sud ! " entendis-t-on quand la flèche acérée décochée cordes vibrantes gicla tel l'éclair dirigée là où renaître vers notre finistère.
