Un oiseau dans le noir    
 a battu des ailes    
 comme on danse    
et ça faisait le matin avant l'aube.        
  
 Puis les ramenant le long du corps    
 il s'est immobilisé    
 et ça faisait comme s'il était empaillé.        
  
 Bougeant sa tête    
 vers la gauche    
 puis vers la droite    
 et ça faisait comme un automate    
 sonnant l'heure dans nos grandes églises.        

 Puis s'est mis en boule    
 et ça faisait comme un poing fermé.        
  
Avant d'ouvrir largement ses ailes    
 occupant tout l'espace    
等 prendre son envol.          
  
 Jusqu'au noir absolu
  et ça faisait  comme une mise au monde.
  
  
  
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 C'est le père qui se lève la nuit    
 pour rassurer l'enfant.        
  
 C'est la fleur qui dans son vase    
 crée l'eau de sa soif.        
  
 C'est l'au-delà de dire oui    
 c'est dire je t'attends.        
  
 C'est l'insomniaque qui accueille la nuit    
 sans les soupçons du jour.        
  
 C'est l'ordre métonymique    
 sous le parapluie de l'oubli.        
  
 C'est l'ombre portée des souvenirs    
 par un temps clair d'été.        
  
 C'est au coude à coude de la joie    
 le silence de la rencontre.        
  
 C'est aller vers l'étranger    
 quand tout concorde au repli.        
  
 C'est monter sur une chaise    
 faire le pitre en place publique.        
  
 C'est marier le chanvre et la souris    
 dans le creux de sa main.        
  
 C'est se jeter à l'eau    
 quand passe la vision.        
  
 C'est la roue qui tourne    
 quand craque le cerneau.                
  
 C'est le chant qui monte    
 telle la flamme dans l'âtre.        
  
 C'est le papier froissé    
 que la corbeille accueille sans remords.        
  
 C'est la goutte d'eau    
 qui zigzague sur la vitre embuée.        
  
 C'est écouter la parole de l'autre    
 sans battre des ailes.        
  
 C'est faire silence    
 quand le tumulte de l'échange croît.        
  
 C'est protéger le petit mot de rien du tout    
 qui sort frissonnant d'on ne sait d'où.        
  
 C'est cueillir la pomme    
 sans qu'on vous y oblige.        
  
 C'est marcher tout droit     
 vers l'orage de la déraison.        
  
 C'est revenir sur ses pas    
 lorsqu'il y a rien à voir.         
  
 C'est tendre la main    
 pour recevoir l'encre d'écriture.        
  
  
  
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 L'UN visible     

 Vis    
 et Tremble    
 l'Invisible    
 unique visible    
 innommé    
 rendu inopérant    
 par la multitude des visibles.        
  
 L'écharpe au cou du promeneur    
 promeut le vent froid 
 en périphérie du corps chaud   
 l'écharpe drape les clôtures de l'âme.        
  
 L'écharde rend vive la douleur    
 elle pique une fois    
 et ne nous apprend rien.        
  
 Que nenni    
 ne m'eût été donnée    
 cette mise en scène    
 dans l'invisible    
 méticuleusement strangulé par la peur    
 la loi obligeant    
 l'invisible    
 à se terrer loin des contrées de l'esprit    
 à n'être que l'en-deçà des choses dites    
 alors qu'en prébende    
 il offre le vide    
 au bord duquel    
 le visible joue aux osselets.        
  
 La gomme efface le palimpseste des mémoires    
 pour sans se retourner    
 laisser à nos pieds    
 la petite herbe folle
 écarter les lèvres du Mystère   
 seule réalité dans le rêve    
 seule partie du rêve    
 conduisant à défaire le rêve.    

 Ma sève 
 l'UN visible.


 
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