Aux riches heuresla plainte des Anciensnous faisait sortir le dimancheà pied le long des trottoirs gris. Je lisais dans les lézardes du goudronl'apparition du végétall'enlacement des êtreshors les fenêtres silencieuses. Ma peau était roseles écorchures aux genouxcroûtaient à profusionla poussière sentait bon après l'averse. Cette lettreje l'eus en mainet n'en fit riendans l'anonymat des sollicitations. Je pris de la résinepour boucher les yeux des poupéesle vent agitait les grands arbres du boisil y eu de fréquentes promenades jusqu'au lac. A mesure du tempsla peau se fripeles sens tout à leur usageessentialisent la pause. 644