At 42 est ostium industrium .
 Hic nulla pulchrae litterae ,
 nihil nisi parabola
 in sensu boni Samaritani  .

 Effondré ,
 il gisait sur le pavé ,
 passaient les passants de l'oubli ,
 disparaissant même
 dans les contractions de nos cœurs sans âme
 guttatim
 des coups d’œil
 jetés en affliction convenue
 tel le temps sur une coque vide .

 deinde ,
 retournement de situation , 
 la porte s'ouvrit ,
 avec insistance
 cette main tendue vers lui ,
 l'unique .

 Pauvre homme ,
 roué de coups ,
 il gisait ,
 couvert de plaies ,
 dévoré par les stigmates de son imperfection ,
 faiblesse qu'il ne voulait ni voir ni nommer .

 Transpercé ,
 humilié ,
 dépouillé ,
 à fond de cale ,
 il fût happé par la fraîcheur d'un baume .

 Enfin il obéissait ,
 il était libre ,
 hors de sa personne ,
 hors du tout autre mêlé .

 Il revenait vers lui ,
 il naissait ,
 il accouchait ,
 il connaissait .

 Se redressant ,
 il prit ses hardes ,
 quaesivit quo iret ,
 faciem in lumine ,
 liberalis vultus ,
 certus gradus ,
 offerre ad occursum ,
 dulce risus ,
 illorum qui noverunt ,
 quam post prae se ,
 celat pulchritudinem pulchritudinis ,
 electra spermatis ceti spiritus .


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