Si cela se trouve
en marée montante
à la pointe d'Arzenc
il est le grouillant passage clandestin.
 
Où arrangement informel
des millions d'octets
tentent la conversation des flammes
avec le pain rassis du poêle à bois.
 
Ô monticule de terre ferme
épargne de ton souffle
le bling bling
des fantômes en errance.
 
Sois la Grand-Rue de la ville
l'entrée de la tanière
l'atelier aux vitres éclatées
en remplacement des grappes de la vigne.
 
Pour de tes œufs blancs
fixer les lourdes chaînes
au tronc salvateur de l'arbre des délices
ma mosaïque arabe
heurtant d'un geste fruste
le sang séché sur le visage fripé
bien après l'âge de retraite
au temps des semences abouties.
 
 
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